Futuros Recuerdos

Carta para un Amigo

2011-12-01T04:35:00.003-03:00

Amigo, hermano, compañero, hace un tiempo no nos hablamos. Las cosas acá van bien, ya sabes, sigo jugando a ser grande, pero ya no tengo quien me lo crea tanto.

Buenos aires tiene eso de andar detrás de uno como si quisiera atraparle. Sé que te irritaría con facilidad su transporte desbordado y caluroso, su dolor evidente en la cara de los cirujas y los niños que fuman basura para olvidar el hambre y la soledad.

Ando con eso de extrañar con angustia, con intranquilidad. No duermo pensando en las ganas de pasar la noche con un cajón artesanal, una guitarra, varias cajas de cigarrillos y una botella de pisco barato, cantando revoluciones que nos hemos prometido con la inocencia rebelde que nos caracteriza.

¿Te andará tratando bien la vida, amigo? No dejes que te desgaste el corazón con su velocidad, con su inestable andar, con sus ganas de hundirnos en comodidades baratas usando el consuelo de la mayoría. Hay más rebeldía en tu futuro, que en los discursos arqueológicos de los partidos tradicionales obsoletos y desgastados por la incompetencia y las fuerzas incontenibles de la historia. Una historia que no ha terminado, pero sin duda, nos ha determinado.

A esta hora, probablemente, una pareja de amigos escala roqueríos para volver a casa tras una noche de adorables conversaciones, de recuerdos imborrables, de promesas que la vida les impedirá cumplir. La ciudad estará hermosa, jodida y radiante, como la recorrimos incontables veces, la mayoría de ellas... borrachos.

No te angusties, hermano, para ver a quienes amamos en las manos de otro destino tenemos que convertirnos en constructores de destino. Sabes, más que nadie que cuentas conmigo, lucharemos contra los avatares de la cárcel que nos construyeron, con nuestras vidas si es necesario.

Me alegra que tengas con quien caminar este despoblado trayecto. Me llena de felicidad que tengas con quien endulzar los días terribles y grises. Somos necesidad de otro, y una necesidad correspondida, sincera y respetuosa, libertaria y rebelde, es siempre el mejor antídoto para curar la parálisis y el virus del miedo que difunden los defensores del terror y la explotación.

Que el antídoto no se convierta jamás en enfermedad.

Se agranda la familia y, con ello, las alegrías. Que ganas de compartir con ustedes este hermoso momento. Imagino la felicidad, aunque también las nuevas dificultades, que traerán estos procesos en casa. Mis más sinceros deseos para todos.

No desistas, compañero. Ni ahora ni nunca. Cuento contigo. Podrán cambiar las trincheras, las formas y los métodos, las armas y las responsabilidades, pero jamás aceptaré una retirada como respuesta. No permitas que yo lo haga. "Si avanzo, sígueme. Si me detengo, empújame. Si retrocedo, mátame".

Que los días que tengan que venir abran ventanas a la esperanza y a las alegres rebeldías.

Gracias por todo, hermano.

Más temprano que tarde veremos renacer la flor de la dignidad en el corazón de nuestro dolido pueblo. Y si un mal día llega de sorpresa el conformismo y el temor a nuestra casa, siempre habrá quien nos recuerde quiénes fuimos y en qué creíamos.

Un abrazo transcordillerano, hermano

Cuida nuestros sueños en mi ausencia. Volveré pronto para conquistarlos.

El Desastre Maravilloso

2011-03-31T17:22:00.004-03:00

Deseosa de sangre, la monstruosa ciudad desgarraba las pocas ganas que le iban quedando de sobrevivir a los que juntan las sobras, entre mierda y escombros, para encontrar un resto de las posibilidades que les quitaron a las generaciones que venían hace siglos y a las que vendrán, más vale que no por mucho.

Deseosa de desastre, la divina ciudad apabullaba a los amantes que se escondían tras los portales oscuros que iban a dar a las plazas pobladas de niños cenando bolsas con pegamento para distraer al hambre, al miedo, a la desolación, a la miseria.

Hambrienta de desorden, la tormentosa ciudad aglutinaba millones de habitantes agotados antes de levantarse en un vagón que se arrastra bajo tierra, compartiendo la misma cotidiana angustia de saber que no viven en el mundo que quieren, soñando con playas que cruzan la cordillera, con el Caribe, las Canarias y los años dorados de la nación, donde parecía todo más sencillo, antes de pincharse la burbuja en que habían sido consumidos por sus dueños.

Hambrienta de ruinas, las maravillosa ciudad veía salir de entre las sombras la malnacida inseguridad, reprochando culpables desconocidos que vienen siempre del mismo lugar que han venido los que nos trajeron hasta acá, los mismos.

Sedienta de lágrimas, la indomable ciudad veía tumultos de soledades cruzarse en las calles sin mirarse, sin sentirse, sin amarse. Ausentes en sí mismos, la ciudad miraba impávida su transformación en un lugar de desencuentro, de distancias, de inconexiones.

Sedienta de sueños, la deslumbrante ciudad contenía la respiración por momentos para no dejar entrar el aire, para acalorar al caminante, ensordeciendo su caminar, alterando su camino, en una sinfonía espantosa de vehículos motorizados que navegan sin control, desenfrenada carrera hacia ninguna parte que tiene por rutina el originario.

Y no me creerías si te cuento que, así y todo, son incontables los rayos de luz que asoman por la ciudad, por la escueta ventana que alumbra de esperanzas nuestro mañana.

El desastre maravilloso llena por momentos su interior de los más coloridos acordes de sinceridad, de solidaridad y de encuentro que puedas imaginar.

Mujeres y hombres de todos las razas confluyen a conmemorar las alegrías de la fraternidad en reducidos espacios que abren puertas y ventanas a vientos que renuevan el clima del burgo moderno.

Que cada mañana es una lucha contra la ciudad se convierte, a la larga, en un aliciente de fortaleza, de la destreza social del individuo de descubrir y descubrirse en un proceso dialéctico imposible de contener, que puede (y debe) generarnos resultados favorables si aún seguimos en pie.

Ahora que recordamos que estamos acá, a veces sin estar, es tiempo de recordar también que estamos vivos. Tan vivos como este desastre maravilloso nos da la oportunidad de demostrar.

P.d. : Hermosa, si te vienes a este lado del río, se rompe el maleficio y la ciudad se inunda de nuestro incontenible amor. No esperes a que el monstruo nos convierta si, bien sabemos, aún tenemos muchas posibilidades de transformarlo nosotros.

Y qué afortunadas las luces que te observan de noche en el litoral, que te ven huir hermosa e incomprensible a tu guarida, radiante como sólo tú sabes estar.

Quizá no sea tarde para escapar al sur y rendirnos a la tranquilidad de nuestro abrazo.

Y en las calles, los mismos

2010-09-17T01:28:00.002-04:00

Hace un tiempo que no nos hablábamos. ¿Me recuerdas?. Sigo siendo el mismo, ¿sabes?. Bueno, esta bien, el espejo siempre nos ha traicionado, pero estamos cargados del mismo corazón que nos trajo hasta aquí.

El mundo es una pesadilla y, a ratos, también yo he sido tan feliz. Agobiado por la ternura con que se dibujan tus labios allá lejos me escondí para escribirte una canción. Allí también sigo estando, no todo esta perdido. Y cada día me tropiezo con más dudas, las antiguas certezas parecen irse desvaneciendo en la interminable ruta del olvido. En las calles los mismos. Nacer, crecer, triunfar, y evitar ser olvidado a la muerte. Lo único que ha cambiado el orden de las cosas es la tasa de interés, la inflación y el material del que está hecho el dinero estos días.

El pueblo de esta región se puso a celebrar cosas que no entendemos, digo, doscientos años atrás los mismos de hace cuatrocientos, ochocientos y del principio de los tiempos, se reunieron para decir qué hacer con su poder. Y el otro siempre ha sido el mismo. Y en las calles los mimos.

La invisibilidad del enemigo, la tergiversación y el control absoluto de los sistemas masivos de comunicación social, la desorientación inyectada en la sangre del individuo social en forma de racismo, clasicismo, consumismo, patriotismo y odio xenófobo, ha sido el camino por el cuál nos han transportado miles de años los mismos que cambian de nombres, rostros y mentiras, pero que huelen a deshonra, abuso y cinismo.

La ironía es que siempre hemos podido bajarnos de este tren. Siempre ha estado en nuestras manos la posibilidad de saltar, de no quedarnos inmóviles al borde del camino. Siempre hemos sido, quizá no los únicos, pero los mayores culpables de nuestra cómoda agonía, de nuestra incipiente derrota. Siempre. En las calles los mismos. Doscientos años y en las calles los mismos. Doscientos años y la misma batalla perdida, empanada y vino tinto para celebrar la derrota. Fernet y asado, pisco/sour, tacos, medio y medio, mojito, bbq. En todos los idiomas los muertos vienen del mismo lugar y su tumba ha sido cavada por las mismas manos. No hay mausoleo para quien no tenga con que pagarlo. Y en las calles, los mismos, siempre y para siempre los mismos.

Pero siempre, también, hay luz al final del camino.

Nosotros los nadie, los ninguno, inevitablemente, mucho más temprano que tarde, despertaremos del letargo para construir de cada calle una alameda por donde pase la mujer soltera, el homosexual, el indígena y el otro que siempre ha sido nada, para construir un mundo, en donde quepan todos los mundos.

De lo contrario, en las calles los mismos... para siempre.

P.d.: Marina, si lees ésto, es porque no te olvidaste de este pequeño proyecto de ser humano en progreso. Te dejo un saludo especial. Dicen que el criollismo nacional se liberó del yugo español hace doscientos años. Yo no entiendo cómo se explica que hace doscientos años la corona española no controlara ni un cuarto de los ingresos y la fuerza de trabajo que posee la banca y el empresariado en el territorio, en la actualidad.

Te dejo un abrazo solidario, que son los pueblos y no las banderas a las que nos debemos aferrar con la piel y los huesos, y les envío el mejor de los deseos en este momento en que quieren hundir en el fango a mineros y trabajadores del sector terciario, y encubrir la miseria que el pueblo ha salido a denunciar a las calles todo este año, con trofeos mundiales y mentiras que se apoderan de la televisión. A no cerrar los ojos, a no taparse los oídos. Rendirse, jamás.

P.d.2: Mujer, si te dejas el vestidito floreado el húmedo litoral de tu país nos hace la revolución esta noche. Sólo no te olvides de dejarme un ladito en el turbulento corazón que quiere escapar de tu pecho, que el mío esta a punto de tirar a muerto en la calle uno de estos días si no te vienes a salvarme.

Desfile De Antifaces

2010-07-15T20:35:00.002-04:00

Ya hace tiempo que asistí disfrazado
a unas mascaradas que fui invitado
modelé antifaces tan coloridos
como los tonos de los vestidos
que usaba a diario como disfraz
para verme tal como los demás.

Para verme como querían mirarme
ponía a mi silueta cualquier alarde.
Como era galante el hombre floral
me adorné las ramas muy natural.
Para el que me vio parecí normal
en esos desfiles de carnaval.

Entre las parejas que iban
girando un día le encontré.
Bella como media luna
que alumbra al oscurecer.
Convidé a la danza
a la dama luna del antifaz
que ella usaba para
que se pensara, que era su faz,
pero al descubrir su semblante
nada hallé detrás.

Me asusté al mirar su cara vacía,
dijo así son todos ,¿no lo sabías?
Con un gesto dulce mas que elegante
mi luz nocturna se hizo menguante
luna que al fin desapareció.
Al amanecer de mi comprensión.

Fui a buscar a aquel que he llamado amigo.
Bajo el antifaz nadie hallé conmigo,
Busqué entre las poses, los comediantes,
entre los diestros y principiantes
que actúan al rostro del soñador
y ese rostro sólo lo tenía yo.

De entonces a acá
me despojo a diario del antifaz,
que hizo la costumbre
de un maquillaje tan pertinaz.
Como la canción desenmascarada
me muestro a aquel,
que acaso no gusta de lo que
mira cuando me ve,
o hasta se incomode si no ve a nadie
dentro de él.

Ahora ya no voy desenmascarando
cuando encuentro que alguien
se emboza actuando.
Cuando engañan en su felicidad
sólo veo remedos de humanidad.
Lo que podrían haber sido y no son
entre vanaglorias y compasión.

Lo que soy yo mismo no puedo verlo
lo que veas de mí, no puedo esconderlo
ni siquiera cargo con mi armadura
el que pueda herirme hallará en mi hechura
sangre mestiza sin condición,
que mantiene abierto mi corazón.

Fernando Delgadillo

Carta a España

2010-04-20T11:36:00.000-04:00

Marina, primero que todo... muy linda historia. Es un agrado volver a leerte, siempre lo ha sido.
Por otra parte lamento no haber contestado antes. Las cosas andan mejor, pero eso no significa que anden bien.
Grandes empresas y los dueños de este país han usado (y están usando) la excusa del terremoto para seguir dándole migajas a los que nunca tuvieron pan, y como nací en tierras de memoria frágil, el pueblo hambriento y destruído sigue sin despertar.
Como sabes (y si no, te cuento) soy estudiante de sociología, y estas situaciones horribles han demostrado la fragilidad de los patrones morales en los que sustentábamos todas nuestras teorías.
El desastre a mostrado lo mejor que tenemos... y lo muy poco que nos queda. Como decía Galeano, "esos que no tienen manos, sino brazos y que valen menos que la bala que los mata" han quedado al descubierto en una suerte de miseria de la que era muy sencillo teorizar, si hubiésemos entendido antes que lo que le faltaba no eran casas sólidas, sino un lugar digno para vivir, que no necesitaban escuelas, sino educación comprometida y de calidad.
Podría decirte que nos estamos levantando, que todo parece ir viento en popa y solo falta reconstruír casas y edificios, pero la verdad es que desde que truncaron los sueños del país cuando le quitaron la vida al presidente Salvador, aquel funesto 11 de septiembre del 73', parece ser que nos estamos hundiendo.
Espero que sirva de consuelo recordarte que no descansamos, y que estaremos presentes en cada uno de los que ofrendan los sueños y el corazón por un lugar mejor para vivir.
Victor Jara decía que el derecho de vivir en paz es un canto universal, que no tiene idiomas, no tiene fronteras, y debemos hacer que su canto no se apague jamás.

Te mando un abrazo solidario, y lamento no haber podido responder con anterioridad. Espero que disfrutes (como ya lo haces) los destellos de luz que nos regala la vida en el tunel oscuro en que nos han metido los que adoran a la muerte, y contar contigo cuando haya que construír un nuevo país, un nuevo continente, un nuevo mundo...

Saludos desde un puerto chileno...

Argentina ( II Fronteras )

2009-12-21T00:34:00.006-03:00

Prometí contarte. Sé bien como lo sabes, cuanto lo sabes, pero no deja de ser una promesa, ¿cierto?.
Rayando en mapas que nos parecen tan ajenos en la cartografía universal, allí estaba yo, ¿te acuerdas?. La ciudad haciendo pausa, desconfiada, como te conté, me observaba desde mi escondite en el terminal. Pedí refugio en mi compañero de viaje y de sueños (que a esa altura, encontrarlo otra vez y aceptar su invitación a un café no parecía más que una reunión de viejos amigos que acababan de reencontrarse).
Seguimos con un poco de lo mismo.
-"Che ¿y cómo anda la economía chilena?. Sí, sí, viste que te vas a encontrar con algunos que se asumen Carlitos Gardel, pero andamos bien. Yo no sé que pasa, que están todos locos!" - Me contaba el hombre, gesticulando así, como sólo lo hacen los argentinos.
Mi chaleco y mis pantalones largos supieron de golpe que no eran el atuendo santafesino de la fecha. Empezaba a sentirme incómodo.
Cuarenta minutos y mejor salgo a buscarte, quizá ya estás lista. Y es que yo pensaba que demorarías horas en aparecer y ya me estaba acostumbrando a la agradable compañía del viajero amigo.
Y cuando empezaba a creer que te habías olvidado un cuerpo perdido en la ruta, al mejor estilo hollywoodense, de entre el tumulto agobiado por el calor y la rutina, te apareces rompiendo el aire con el vestidito floreado que te hace quedar los ojos hermosos y la sonrisa irremediablemente coqueta.
Torpe y lerdo como siempre, con una risa estúpida y con mis ganas en tus labios, me acerqué a tí y me quedé millones de eternas milésimas de segundos reencantado de tu silueta, haciendo caso omiso de mi impresentable condición, absorto en tu hombro descubierto y en el aroma que poco a poco...
-¿Vamos?- Interrumpiste...
Abracé a mi compañero como sabiendo que había sido un gusto para ambos (o como sabiendo que no volveríamos a hablar) y subimos al taxi que nos condujo a tu casa.
De ahí en adelante: Dale, rompamos el hielo que el tiempo cuajó a punta de vanalidades.
-¿Que tal el viaje?. Que clima de mierda éste!. Ayer salimos con las chicas y.... (ya sabes, eso que haces cuando no quieres callar para ocultar tu timidez).
Y luego todo espectáculo, todo cine, todo amor, todo tú y yo, todo cuánto nos debíamos, todo de vuelta al nosotros que había quedado en pausa desde aquella última vez.
El clima, no muy contento de mi visita, azotaba la ciudad sobre los 35º, y sé que era para reírse de mi, deshidratado y rogando por mi vida tras el ventilador.
Tú, que despertabas con el sol y yo que te veía volver por las tardes todavía hundido en tus sábanas, a regañadientes me besabas y, cuando el calor no intentaba asesinarnos, me tomabas de la mano para mostrarme un poco de la historia de aquella oscura ciudad que te había apadrinado.
De fronteras ficticias nos han llenado los libros de historia (sobretodo latinoamericana), las cátedras positivistas y tradicionales del progreso y la economía, el dolor de los que nunca tuvieron nada siquiera para entenderlas, para cruzarlas, para romperlas. Y de historias, tristes y con vientos que soplan siempre desde abajo, se han llenado todos los corazones que no pueden leer tales enciclopedias, no pueden respetar tales doctrinas y tienen ansias de cruzar, de romper, de lograr.
Como aquella historia que me contaste, que no conocía por andar pensando yo que el mundo estaba tan lejos y tan solo... tan, tan equivocado, como siempre.
Capturaba cada imagen que mis ojos y mi corazón admiraban, presionando desesperado el botón de mi cámara y tú sonreías por mi manía a congelar cada rayado que en Santa Fe me daba la bienvenida... fruto del único artista que tiene las manos del campesino, del proletario, de la madre soltera, la mujer golpeada, y el rostro del hambriento, que no tiene rostro, que nunca lo ha tenido. Y es que, como citara tu querido Marcos, "un muro sin grafitti es como un barquillo sin helado".
En eso estaba yo cuando quedé hipnotizado con un hermoso dibujo de un ángel chiquito que parecía volar sobre una bicicleta, rompiendo el gris del edificio con su sombra inquieta.
-Claudio Lepratti, "Pocho" Lepratti - Y resumiste en unos minutos una hermosa historia de amor, de entrega y lucha.
Pocho era un joven que se enamoró de la sociedad en la que vivió, de las ciudades que conoció, del ser humano que le cautivó, por el sólo hecho de ser, de estar. Es ese amor el que hace que mujeres y hombres se levanten un día para exigir al mundo un mejor lugar para vivir, lejos del derecho constitucional y consuetudinario, y mucho más cerca del derecho moral inalienable que cada ser humano posee y ha olvidado (o nos han ocultado con venerable talento).
Como sabemos, a fines y/o principios del milenio, el egoísmo y la ambición tomaron cartas en Argentina para invadirla y el proyecto resultó como se esperaba. Quienes más tuvieron antes, volvían a tenerlo todo. Quienes no tenían nada, perdieron su ficticio derecho a conseguir algo.
En este clima de terror, de desamparo y desigualdades inmorales, Pocho (como tantos otros incansables luchadores) tomaba su bicicleta todos los días para participar como ayudante en la "Cocina centralizada" o los comedores donde los chicos más pobres recibían el alimento que el gobierno y los bancos les negaban (entre otras varias actividades que Lepratti realizaba).
Dicen los que estuvieron ahí, los que conocen a alguien que conoce a quien estuvo ahí, que un mal día el demonio mandó a sus perros policías tras las oleadas de gentes que se apostaban en las escuelas y las villas desdichadas, y comenzaron a disparar hacia el lugar donde los muchachos se refugiaban del temor. Pocho, en un acto de amor y entrega impagable, ofrendó la voz y la vida cuando, tras subir al techo del recinto, les gritó a los uniformados algo así como: "No disparen, que hay pibes comiendo!!!" (frase que inmortalizara León Gieco en una canción años más tarde).
Como el perro es un animal fácil de amaestrar y recibe órdenes sólo de su dueño, el policía disparó su escopeta apuntando hacía Claudio, quien recibió un proyectil en la garganta y murió más tarde a causa de la herida y la vergüenza del mal de Caín.
Casi como un acto instantáneo, desde la provincia de Santa Fe, por todas las ciudades se propagó la historia y es hoy un símbolo de la memoria y de la resistencia. De trabajo de hormiga, del hacer con cada uno y por cada uno, de la lucha del pueblo contra el odio, contra el olvido, tal y como nos enseñaron sus compatriotas muchos años antes... las madres y las abuelas de la plaza de mayo, la agrupación H.I.J.O.S., como recordamos en Chile con la agrupación de Familiares de DD.DD. (Detenidos desaparecidos), la Asociación Justicia y Verdad Madre Tierra en Paraguay, el Movimiento "los Sin Tierra" en Brasil, tantos, tantos y tantas partes, que son como Pocho Lepratti, como el ángel de la bicicleta, ángeles en contra del olvido, del silencio, de la injusticia y la desigualdad... Nunca creí tanto en los ángeles como cuando lo ví, por primera vez en mi vida, pintado sobre un muro santafesino...

¿Sabes lo más hermoso de la historia? Pocho llevaba alas pero no dejaba su popular bicicleta y yo... que no llevo alas, traía a un ángel de la mano...

Que no nos digan entonces, mujer de incansables luchas que te cubre nuestra cordillera, que son kilómetros en suma lo que nos dividen, pues de fronteras ficticias hemos sido separados y por reconstruír un mundo donde todos los mundos sean posibles, la misión primigenia es el encuentro, y no por oposición, nuestro encuentro, nuestro irremediable encuentro.
Y si llegara un mal día el olvido a nuestra casa, tenemos ángeles sin fronteras que nunca dejan de luchar, y moriremos, si es necesario, para que ellos nos sigan recordando.

Argentina. ( I El Viaje )

2009-11-03T15:27:00.003-03:00

Perforamos la cordillera a eso del medio día. Viejos paisajes, nuevas historias.
Estaba hermosa, sabes? El sol abrazaba los andes y caían de las alturas riachuelos violentos de nieve derretida que iban a dar a la maltratada carretera que nos une.
La aduana nos delata, nos recuerda que vale más el papel que la sonrisa, pero tuve tiempo de escapar y de capricho puro compré una caja de los cigarros que hechaba tanto de menos. Me acordaba de las veces que disfrutamos con buenos amigos su sabor, y me comprometí a llevarles de regreso.
Uspallata nos recibió del otro lado de las montañas, es un pueblito cariñoso y cordial. Tiene las mismas penas que Requinoa, que Rengo, que Pelequén. Los mismos brazos y pies cansados, la misma cara de necesidad de jubilación adelantada, las mismas maños de uñas cortas con tierra y maltratadas por el trabajo monótono y forzoso de la tierra. El mismo corazón sucio que pesa en todo el trabajo latinoamericano.
El sol dejó de ser aliado mío ya trascordillera, pero en Mendoza era un enemigo a muerte. Golpeaban 38º y yo extrañaba de sobremanera mi vientecito marino, mis playas porteñas. Buscaba, como siempre o como todos los que nacimos de ese lado, algún cerro amigo que me recordara el hogar, pero nada. Aquí dicen que Dios es argentino, y debe ser porque un día se quedó dormido sobre esta tierra y la dejó plana y llena de granos que comer.
Di tantas vueltas como pude en el terminal, que me convencí de comer.
-Una milanesa completa- Le dije al muchacho- Que me miró como diciendo: "Che! ¿y te la vas comer solo?"
A propósito, nunca entendí para qué era el limón, no pintaba bien (al menos para mí) ni con los huevos fritos, ni con las papas, ni con la milanesa. Así que lo dejé a un lado (Y bueno, ¡pecado de turista!)
Hora de seguir viajando y este no se veía nada bien. Trece horas no parecen gracia.
Tres horas de viaje y a la segunda parada (San Luis, si no me equivoco. Terminal muy parecido al de Valparaíso, por cierto) Un hombre, que viajaba conmigo, en los dos primeros asientos, se me acerca y me dice:
- Che, flaco. ¿Vos de dónde sos?
- Valparaíso, Chile- Dije yo, con aires de independencia inflando el pecho.
- Y qué osados que somos ambos- Dice para entrar en conversación.
- ¿Por qué?- Le pregunté confuso.
- Porque si el bus tiene un accidente, seremos los primeros en morir. ¿Viste que nadie quiere comprar estos asientos de adelante?
Me reí medio extrañado, y es que no es una de esas tradicionales formas de entrarle a uno a conversar, digo. Al menos no en mi país.
En Chile te dirían por ejemplo: "Viejo, ¿Me dices la hora?" ó "¡Que frío que hace hoy!" ó "Flaco, ¿Tienes fuego?".
Y bueno, comenzamos a conversar.
Trabajador esporádico de difícil vida, de pérdidas familiares recientes, de locura particularmente encantadora. Lector empedernido y autodenominado "anarquista" cuando, según él mismo, dejó de creer que era "compartimentista" (De todas maneras, un tipo muy sencillo, de grandes sueños y, al parecer, una muy buena persona)
Hablamos de nuestras diferencias, nuestras similitudes. La trascendental importancia de unirnos, de hermanarnos en esta región tan dolida, tan sangrada (como diría Galeano).
La discusión fue profundizando y nos dimos cuenta de que no somos pocos los que creen en otras alternativas. Que los viejos métodos están gastados pero sólo serían inútiles y obscenos si nos rindiéramos tras el pacífico conducto regular de la conciencia civíl. Que no éramos pocos los que sabíamos que algo (al menos) anda mal en este sistema global, y algo (al menos) debemos hacer por nuestro inherente deseo humano de vivir todos en paz, felices, tranquilos, mejor.
Las 3:30 de la madrugada y decidimos detener la palabrería. Hora de intentar descansar.
Nos comprometimos con el mundo y a generar lazos de información internacional, que nos mantengan mucho más cerca, más de lo que realmente estamos las mujeres y hombres de este continente.
4:39 a.m. y no puedo dormir. Maldito insomnio, Maldito cansancio. Malditos 35º de noche. Y una hermosa sorpresa.
El cielo se puso gris oscuro y empezó a fotografiar nuestro viaje. Un espectáculo alucinante. Años sin ver una tormenta de verdad. El monótono paisaje (y camino) hacia la ciudad de Paraná y mi posición complicada, se transformaron en la primera fila de una de las obras teatrales más impresionantes de la naturaleza.
Miré, por lo bajo una hora, al cielo refusilando. Nunca antes dormí tan bien en un bus durante tres horas.
Y al cabo de unas horas más de despertar me encontré de golpe con la ciudad.
Santa Fe me miraba de frente, con brazos abierto, pero con ojos de desconfianza.
Pero el resto ya los sabes, ¿no?
El resto te lo cuento en otra historia.

Cuento Anónimo

2009-09-12T20:02:00.000-04:00

Cuentan los que saben, que una vez se reunieron en algún lugar de la tierra los sentimientos y cualidades de las mujeres y los hombres.

Cuando el aburrimiento había bostezado por tercera vez, la locura, como siempre tan loca, propuso: "Vamos a jugar a las escondidas".

La intriga levantó la ceja y la curiosidad sin poder contenerse preguntó: "¿ A las escondidas? ¿Cómo es ese juego?".

"Es un juego -explicó la locura- en el que yo me tapo la cara y comienzo a contar desde uno hasta un millón mientras ustedes se esconden, y cuando haya terminado, el primero de ustedes que encuentre, ocupará mi lugar para terminar el juego."

El entusiasmo bailó secundado por la euforia. La alegría dio tantos saltos que terminó por convencer a la duda e incluso a la apatía, que nunca le interesaba nada.

Pero no todos quisieron participar. La verdad prefirió no
esconderse, ¿para qué? Si al final siempre la encuentran. La soberbia opinó que era un juego muy tonto (en el fondo lo que le molestaba era que la idea no hubiera sido de ella) y la cobardía prefirió no arriesgarse.

"Uno, dos, tres...", comenzó a contar la locura. La primera en esconderse fue la pereza que se dejó caer en la primera piedra en el camino. La fe subió al cielo y la envidia se escondió tras la sombra del triunfo, que con su propio esfuerzo había logrado subir a la copa del árbol mas alto.

La generosidad casi no alcanzaba a esconderse, porque cada sitio que hallaba le parecía maravilloso para alguno de sus amigos. ¿Qué tal un lago cristalino? Ideal para la belleza, ¿La rendija de un árbol? Perfecto para la timidez. ¿Una ráfaga de viento? Magnífico para la libertad.

Así la generosidad terminó por ocultarse en un rayito de sol. El ego, en cambio, encontró un sitio muy bueno desde el principio, ventilado, cómodo, pero sólo para él.

La mentira se escondió en el fondo del océano(en realidad detrás del Arco Iris).
La pasión y el deseo en el centro de los volcanes.
El olvido.... no recuerdo donde.

Cuando la locura contaba 999.999, el amor aún no había encontrado sitio, pues todo estaba ocupado, hasta que diviso un rosal y estremecido decidió esconderse entre las flores.

"Un millón", gritó la locura y comenzó a buscar.

La primera en aparecer fue la pereza, sólo a tres pasos de una piedra.
Después escucho a la fé discutiendo con Dios sobre Zoología y a la pasión y al deseo los sintió vibrar desde el fondo de los volcanes. En un descuido encontró a la envidia y pudo gracias a ello pudo deducir donde estaba el triunfo.

Al egoísmo no tubo que buscarlo ya que el solito salió disparando de su escondite que había sido un nido de avispas.
De tanto ir y venir la locura sintió sed, y al alcanzar el lago descubrió la belleza.
Con la duda resultó más fácil todavía, pues la encontró sentada sobre una cerca sin decidir aún, en que lado esconderse.
Así fue encontrando a todos.
Al talento, entre las hierbas frescas, la angustia, en una oscura cueva, a la mentira, detrás del Arco Iris y hasta al olvido, que ya se había olvidado que estaba jugando a las escondidas.

Solo el amor no aparecía por ningún lado. La locura buscó detrás de cada árbol, debajo de cada piedra, en la cima de las montañas. Cuando estaba ya por rendirse, divisó el rosal...
y comenzó a agitar las ramas!!!

De pronto se escucho un doloroso grito. Las espinas habían herido en los ojos al amor.
La locura no sabia que hacer para disculparse.
Lloró, rogó, imploró, pidió perdón, y hasta prometió ser su lazarillo.

Desde entonces, desde que por primera vez se jugó a las escondidas en la tierra, el amor es ciego y la locura siempre lo acompaña.

Autor anonimo
Siglo XX

Siete Años

2009-08-30T01:55:00.002-04:00

"A ver si por fin te das cuenta ahora!", me gritaba la conciencia y el sol, traicionero e inoportuno como siempre, nos tomaba por sorpresa para revelarnos imperfecciones y malestares que hace siete años serían, más bien, propios del conocimiento mutuo.
Han cambiado con nosotros los cuerpos y las mentes, los libros y las bebidas. La luna sigue siendo la misma. "No es la luz, lo que importa en verdad, son los doce segundos de oscuridad", que es eso lo que vale la pena, y lo valen porque aparece, por la incorrompible certeza de que aquella luz aparecerá. Dijiste algo parecido para hacerme entender algo que confundí mucho más.
Pero Jorge tiene razón, la vida es más compleja de lo que parece.
Las extrañas dimensiones del tiempo no pueden no estar determinadas por la existencia de posibilidades del individuo, como factor de cambio histórico, no pueden. Doce sengundos y siete años no pueden asociarse a una lógica paralela, nunca un faro demoraría tanto, nunca un hombre o una mujer aguardarían impacientes tanto.
Aunque existe la pequeña posibilidad de que estos siete inalterables años no sean más que las constantes sumas, multiplicaciones y potencias de los temibles doce segundos, agregado ésto a la ceguera ridícula o la falta de coraje de volver la vista al faro y ver revelada en él, la luz.
¿El barco no se habría hundido ya?
¿Puede volver a flote un barco hundido?
Que iluso que yo, preso del deseo, la falta de cordura, tus ojos de mañana y nuestra mal infundada incertidumbre, haya permitido convencernos de que cuanto pasaba, era inexorable, definitivo.
Y el reloj me insulta ahora, que desconectado no podía seguir trabajando y yo que esperaba, como un acto de magia ficticia, asumir que te cristalizaba para siempre, eterna en las invariables arbitrariedades de la pautas socioculturales que nos hemos aprehendido de memoria.
Hoy estoy algo confuso, pero lo importante es que no se nota.
Si se trata de certezas, la luz del faro está tardando más de lo que debería.

De cadenas y amarras

2009-07-29T23:56:00.005-04:00

Tengo el peso de la cruz de mis sueños en cada intento de huida contigo, en cada clase a la que falto por falta de sueño, por el peso del dedo de los ingenuos que se atreven a cuestionarlo, a criticarlo, a condenar mi vacía cama que me hunde hasta las horas en que mi construcción social de la realidad se vuelve transversal al la del país entero.
Llevo, en mis hombros, el peso de la cruz de los imbéciles que intentan palabras de consuelo, que gozan del momento que no entienden, que revolotéan como asquerosos cuervos sedientos de la sangre que brota de mi herida, que impiden con su insistencia de cortesía que cierre.
Traigo en la espalda un bolso con ganas de revolución latinoamericana, con sed de cruzar la Cordillera y encontrarnos como nuestra promesa que guardo esperanzado en mi billetera vacía, con un bufón, un payaso y una muñeca que juegan a crecer y encogerse tirando del miedo que atormenta mi cuello y encoje mis deseos, con un cuaderno lleno de borrones, garabatos y recuerdos escritos con mala intención y ortografía para hacerme saber quien no soy, ni seré. Con la ilusión musical y guerrillera de algunos más inocentes que en mí depositan lo que les va dejando la vida de confianza, como si los recursos para desencadenarla hubiesen sido totalmente explotados.
Con un Ultimamente, un Insecto de oro, una Canción de protesta, una Playa Girón, un Qué puedo decir, De un Fantasma, un Paracaídas, Una huida, un Viejo Comunista, Una Marea y una armónica afinada en Fa que sólo puedo sacarle notas mayores y tristes gracias a mis destruídos pulmones.
Tengo una pena de esas buenas y un montón de cachureos en mi corazón que hacen que no la olvide, que no pueda olvidarla.
Tengo tanto que no se vende, que llevo la gratuidad de mi vida como el precio que le debo al que no le importa.
Y a pesar de aquello te tengo a ti, lejos. Tan lejos que no puedo verte, pero estoy seguro que te tengo.
Lo notas!?

La Derrota del Cobarde (Reseña)

2009-05-19T02:50:00.003-04:00

¿A quién va dirigida la canción?- me preguntó un amigo, de esos no tan viejos, pero muy cercanos, eternos.
Yo sólo tenía en mente a una persona.

-Lo más probable es que todas las canciones estén escritas para uno, para algunos, para un grupo, para todos. Las interiorizamos tanto, que se vuelven la biografía de nuestra vida, y el músico, nuestro verdugo que se anticipa con las palabras arrancadas de nuestra boca, va determinando con cada estrofa una fracción de nuestra existencia en acordes y armonías que tocan lo más profundo de nuestro ser- le dije, haciéndome el interesante, dándole un sabor mítico a mi tan obvia canción.

-No, no, en serio, que eso ya lo sé, estamos claros- me dijo adivinando mi escapada, y volvió a dirigir la bala a la herida- pero ésta, en particular, a quién. No me digas que pensaste en el mundo, porque no te creo una cagada.

Le respondí de mala gana, vencido.

-La verdad, aunque lo sepa, prefiero pensar que es un destello volátil de ideas que se adhieren a la piel del que escucha, del que observa, del que siente- dijo sentando su victoria como un derrotado, dándome la razón.

Es así como comprendí que la esencia de cada canción, si es que la tiene, es completamente irrelevante. Que, como dice el cantautor español, es quien la escucha, por el mero hecho de escuchar, quien influye en aquella canción, la altera e introduce aquella variable de indeterminación. De esta manera, cada grupo de ideas musicalizado que orbita en el globo, no es más que lo que quienes lo absorben, entienden. No más, no menos. Es miles de millones de cosas, una sola o lo que se encuentre en medio. Y nunca, nunca cabe en una ecuación exacta y predecible.
Pero lo más importante es que la suma de todas sus partes, en un lugar determinado, en un momento determinado, es una nueva y única canción que se eleva a la potencia infinita de sentimientos que se produzcan que este incansable intercambio emocional entre todos sus intérpretes.
Por lo tanto, mis reseñas no son más que un puñado de ideas particulares sin fines de lucro, sin relenvacia para el otro, más que la de otra forma de entender la complejidad sencilla que la configura.

Así, puedo determinar, seguro, conciente y subjetivamente hablando, que La Derrota del Cobarde es para mí, una forma sutil de declararle la paz al que nos ha enseñado a luchar y se rindió antes de formar fila para el batallón de combate. Y que todo aquello que se nos ha enseñado no será olvidado jamás, junto con la cicatriz que dejará la ausencia de los verdaderos mártires, aquellos que nos educan y concientizan con cada palabra, cada canción, cada acción. Despedida humilde para quien esperamos día tras día y noche tras noche, se una arrepentido a la trinchera que cavó para nosotros.

La Derrota del Cobarde

2009-05-18T00:13:00.005-04:00

Ya se acabó la locura de abrir
Nuestras alas, gritándole al mundo
Tanto de hablar sobre lo que está mal
Se diluye en sólo un segundo.
Ya de pequeña supiste encontrar
Al que sufre de hambre o de miedo,
De la opresión, de los llantos de paz
Que se ahogan buscando remedio.

Fuiste creando los lazo,
Amigos y abrazos, como universitario,
Ya prometías sincera
La liberación del proletario.
Pero pasó corrosiva y feroz
La crudeza del tiempo implacable
Y hoy se te ve compulsiva, egoísta y viviendo
El mundo que odiaste.

Y dónde fue a parar la voz en off que me decía:
Por favor, no te detengas nunca más.
Y dónde fue a parar la voz en off que me pedía:
Por favor, no dejes de luchar.

Si sólo somo presos de la absurda dualidad
Entre luchar o hacernos a un lado.
No me pidas que comprenda que escogiste
La derrota del cobarde, sin haber luchado.
Si lo único más fuerte que el amor, la libertad
Es el odio al cabrón que te la quita,
No me pidas que desista que te espero en otras selvas,
Compañera, hasta la vista.

Amor de Tarde

2009-05-13T00:54:00.001-04:00

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.

Mario Benedetti

Caín

2009-04-25T17:26:00.005-04:00

A todo aquel que olvidó de donde proviene. Que el asesino de sus hermanos sea resuelto a la justicia de quienes lo aman.

Caín, qué has hecho de tu hermano

Caín, tiene sucias las manos

Caín, qué apesta en tu conciencia

que no puedes dormir y el tiempo pesa.

Caín no juzgo tu locura

compraste con tu error la desventura

tal vez la estirpe que te engendra

provenga de la rabia y la miseria.

Caín, qué has hecho de tu hermano

lo hiciste por quedarte su rebaño

Caín no espero que me expliques

tan sólo no comprendo lo que hiciste.

Caín, cursaste la academia

de grado militar y de estrategia

por fin te viste entre la tropa

tienes verde la piel, también la ropa.

Caín, qué sientes cuando estalla

la rabia del fusil sobre una cara

después descubres que era un niño

pero se atravesó por tu camino.

Caín, qué has hecho de tu hermano

no fue tu decisión te la tomaron

Caín, qué opinarán tus hijos

si es que en esta cadena quedan vivos.

Caín, de vuelta al campamento

seguro que serás más que sargento

y así descanse tu cabeza

que la patria corone tu nobleza.

Caín, qué sueñas cuando duermes

Apuesto que escondites y serpientes

será que a filo de navaja

tu vida se desborda y se rebaja.

Caín, no te sientas culpable

aplacaste al rebelde, al indomable

Caín, la choza humilde que se incendia

sólo ha sido un error de la estrategia.

Alejandro Filio

Del deber de la música

2009-02-20T16:38:00.002-03:00

Siempre he pensado que la música es como la libertad, mientras más sean los que la viven, la gozan, la sienten, la poseen como un derecho inquebrantable, más inmensa y profunda se hace, completa e interminable como un círculo virtuoso de intercambio de la misma para saciar la eterna necesidad de tenerla. Es iluso entender la libertad como aquella individual y excluida de los demás, pues somos animales que viven, piensan, sienten y se desarrollan en sociedad.
Así, para los que intentamos convertirnos en servidores, en transmisores del sonido libre y fraterno el no ser escuchados, el no ser entendidos, el no ser recibidos con el oído y la palabra, con el abrazo y los hombros juntos en el mismo frente, nos convierte en esclavos del silencio, del estancamiento de esta cadena. Presos del que no quiere escuchar o del que no puede, de nuestras capacidades para hacernos escuchar o para saber qué decir cuando todos los sentidos de ese tan amado y desconocido otro se nos enfocan esperando respuestas al mundo del que sólo tenemos incertidumbres.
No nos queda más que emprender la lucha contra aquel abismante silencio en el que nos quieren enterrar, de ignorancia y conformismo que, hasta la fecha, nos lleva por mucho.
Serán muchos los escenarios vacíos que nos espantarán, muchos los espacios que no abrirán sus puertas ni sus corazones, lo sé, pero en este batalla la única derrota que merece nuestro desprecio es la derrota del cobarde, aquella que se da por perdida sin haber luchado.
Y que me hunda en mis palabras si algunas vez se empolva mi guitarra y mis letras no retratan el rugir de tripas de tantos, el dolor y la desesperación de muchos otros y la inacabable fuerza que urge para alcanzar la paz, la eterna libertad.
Pues, como nos bosqueja Silvio y cuando llegue el momento definitivo de nuestra sangrada historia latinoamericana, sólo puedo cambiar cada cuerda por un saco de balas.

Mi llamado es a construir, a educar y educarnos en aquel proceso, a abrazarnos y a alcanzar aquellos sueños que tanto anhelamos.

Embajadora Del Sexo

2009-02-16T02:08:00.003-03:00

Embajadora del sexo funcionaria del deseo

De día estudias ingles y por las noches te veo

Encarnecida en historias como burdas mesalinas

Pero envidian tu aventura de ser puta clandestina

Que no paga el sindicato ni a chulos ni pretendiente

Por esa parte te digo son putas independientes

Te utilizan la avenida sin tener que pagar nada

Por esa parte te digo son putas privilegiadas

Si dejan siempre a su paso un rosario de opiniones

Al menos son más rentables que algunas instituciones

Como dice Jorge Amado hermana prostibularia

Tengan conciencia de clase sean putas proletarias

No dejen que un extranjero mancille tu mercancía

Unifiquen la tarifa no sedan la plusvalía

Pero no vengan con drama de que eres puta por hambre

Di mejor que es un buen negocio o lo llevas en la sangre

Yo, yo quisiera estar contigo aunque sea un día de fiesta

Pero lo bueno de cuba siempre algo verde te cuesta

Nunca te vendas barato trabaja con calidad

No se si es una utopía ser puta con dignidad

Embajadora del sexo funcionaria del deseo

Trabajan duro por dinero te cobran algo hacen lo suyo

Sin protocolo sin papeleo

Embajadora del sexo funcionaria del deseo

Y a veces frías para restarle categoría al reino de la alegría

Embajadora del sexo funcionaria del deseo

Jurisconsulta jurisprudente hay veterana hay disidente que gente

Embajadora del sexo funcionaria del deseo

Cancilleres de la alegría y cónsules del recreo que veo que veo

Embajadora del sexo funcionaria del deseo

De día estudias ingles y por la noche te veo en malecón

Frank Delgado

Sueños Compartidos

2009-02-06T03:09:00.002-03:00

Me paseo fugaz por tu cabeza, a ver si me encuentras, si me entiendes allá, tan lejos donde pareces estar. Estoy ahogándome en tu ficción, en la idea incontenible que tengo de ti, en el humo del cigarrillo que hundo en la tierra y que quema mis entrañas para demostrarme que sigo vivo. Mis labios secos murmuran el nombre que no conozco y que te representa, que te hace voltear la mirada en esas calles ajenas de nuestro encuentro. Y es que allí estás, allí pareces también verme, como si hubiera decidido Cronos aguantar la respiración y darnos unos segundos en pausa para atarnos a los infinitos lazos de lucha y amor que nos unen, de sangre y tierra, de opresión y del misterio mismo del abrazo que nos debemos.
Humedezco mis labios con yerbas de suelos vecinos que son tuyos, míos y de todo quien lo merezca. Vuelvo a cargar de ideas el mate, trago y repito tras constantes interrupciones de humo.
Te veo pasear por mi cabeza como el fantasma que nunca quise espantar, estas serena e inamovible y yo, yo descanso aferrado al viaje que conduce a los brazos de Morfeo. No somos muy buenos amigos, pero perdona mis constantes huidas en ocasiones y me acurruca en su regazo.
Tiemblo al cabo de algunas líneas, como si las leyeras mientras escribo, probablemente lo haces.
Se agota mi suministro de agua caliente, se lava de a poco la yerba, pierde crudeza con el pasar del tiempo y mi cigarrillo lucha por dominar en esta batalla de vicios.
Y tú estás lejos, allí donde debieras estar.
Quizá me esperes, quizá yo lo esté haciendo.
Cómo no, dirás.
Cómo no, diremos.

Margen de Error

2009-01-28T00:59:00.003-03:00

Tropiezas, te derrumbas, te vuelves a levantar y así se completa el círculo de la eterna naturaleza del error. La sonrisa implacable, partida en tu cara a medio día por las ilustres fantasías a las que te invitan un par de amigos, sin pena, mucho menos gloria, y que revientan el tan ansiado descanso que nunca se cumple se ha saturado desde teorías clásicas hasta neocontemporáneas con individuos suicidas, propuestas a encontrarle cabeza a aquello que ni siquiera tiene cuello.
Tropiezas, te derrumbas, se complica un poco el ponerte de pie, pero lo logras, y así se completa el círculo de la naturaleza del error. La música sin fronteras del reloj, el ventilador, el perro acechando una presa en movimiento, mis dedos clavándose en las teclas del computador, el celular imposible que no deja de cantar, auto, motos, lavadoras y refrigeradores, mi guitarra haciendo silencio, el movimiento de la hoja del libro de Galeano que me invita a la siguiente, el parpadeo errático de la polilla y el zancudo que no pude atrapar, de choques de pelota contra el suelo y de interruptores que apagan la vida a eso de las 5 de la madrugada. Son tan nuestros que se diluyen, que atontan más que los 33º que marca fundiéndose el termómetro del centro. Te agotas, se acaba el suministro de energía básica para realizar actividades básicas de la vida, básicamente, diaria.
Tropiezas con la misma piedra, te derrumbas manchando tus pantalones y zapatos con polvo, pides ayuda para levantarte y lo logras solo, y así se completa irremediable el círculo de la naturaleza del error.
Caminas absorto de la misma escena de siempre, ese hombre que lucha por su vida revolviéndose en su propia mierda y escombros, que no te acercas a ayudar porque apesta a desperdicios húmedos, de la madre que tironéa a su pequeña de la muñeca izquierda apurando a los transeúntes con su reprimido llanto de atraso, de amargura frustrada, de la abogada en la que la quiere convertir, de la calle que prefieres cruzar para salvar tu preciada cotidianidad de los inmigrantes peruanos que piden limosna y que sabes, de muy buena fuente, entorpecen el funcionamiento del perfecto plan laboral en el que trabajan tan lejanos expertos, de la noche que te persigue con sus parásitos y los temores que te provoca, del mismo programa televisivo que verás idiotizado para rogarle a Morfeo que te acoja en su abrazo, de la multitud enfurecida de hambre y desamparo que nunca conocerás, de colectivos y micros repletas de ausentes pidiendo espacio para poner su completo vacío que grita en silencio una canción de Víctor Jara, de lo que nunca dejarás de ver.
Tropiezas insultando al destino, te derrumbas manchando tus pantalones y zapatos con polvo, pides ayuda para levantarte, ruegas una mano a los que se la negaste y así te quedas, hasta que te conviertes en fertilizante y alimento de gusanos, así, así es como se completa indescriptible el círculo de la naturaleza del error.

Claroscuro

2009-01-17T18:12:00.002-03:00

De quién es este
país de mierda
donde manda la minoría
y a ti te engañan día tras día?
Este es un fundo
de cinco putos,
que por años se han robado
lo que a todos pertenecía
Tienen las armas, todo el poder,
controlan todos los medios
y no hay nada que puedas tener
Manos manchadas con sangre ajena,
callaron su puta boca
en ese tiempo de horror y pena
Te han cegado, durante años,
para que no puedas ver
la esclavitud que has heredado
Son los patrones de esta cruel hacienda,
donde sobrevive el que tiene
y el que no tiene se va a la mierda

Quieres más?
Cerdo
Quieres más?
Cerdo hijo de puta
Quieres más?
Cerdo
Quieres más?
Cerdo hijo de puta

Quién es el que censura, el que castiga, el que prohíbe?,
Quién decide por ti lo que es bueno?
El cerdo Claro, más bien oscuro,
maneja este país con su moral que está podrida
Con sus mafiosos parlamentarios
que trabajan amparados en sus amigos los militares
Que los cuidan bien, mejor que aun niño,
¿De qué sirve la democracia
si la protegen los asesinos?

Quieres más?
Cerdo
Quieres más?
Cerdo hijo de puta
Quieres más?
Cerdo
Quieres más?
Cerdo hijo de puta

cielo claro, mas bien oscuro
cielo claro, mas bien oscuro
cielo claro, mas bien oscuro
cielo claro, mas bien oscuro

Sácame el dedo de la boca fascista,
no me verás caer en tus mentira clasistas
Cínico putos de la puta que te parió,
no me tendrás de rodillas
ni ante ti ni ante tu Dios.

A tu derecha, el enemigo,
el que no te deja comer ni que le tomen todo su vino
Abre los ojos, corta las cuerdas,
escupe su sucia cara
y prepárate para pelear.

Mirale la cara al enemigo!
Mirale la cara al enemigo!
Mirale la cara al enemigo!
Mirale la cara al enemigo!
Mirale la cara al enemigo!
Mirale la cara al enemigo!
Mirale la cara al enemigo!
Mirale la cara al enemigo!
Mirale la cara al enemigo!
Mirale la cara al enemigo!

REKIEM

Internet

2008-12-29T17:24:00.001-03:00

Conectando...

...

Instalando actualizaciones...

...

Conectado correctamente a la red...

Tengo blog, tengo feisbuk, tengo maiespeis, tengo mesenyer, tengo fondos copiados con nombre extraños de páginas vietnamitas, tengo fotos de perfil, de frente, de espalda, de snudo, tengo internet de un señal vecina que no siempre agarra, tengo hambre a eso de las 4 a.m. y nada más que palmadas en mi espalda cuando escuchan una que otra canción quemada en un cidí con mi nombre grabado en seis pistas con un editor de sonido barato, que encontré en otro cidí que debía devolver hace años y que entre crack, serial, paswor, virus, troyano, griego y romano, me tienen ahogado en un mundo intangible que no quería querer tanto.
Y es que ahora tengo fotolog, jotelog, flaitelog, laislog, intelectualog y un montón de amigos indios, rusos, turco otomanos y visigodos que me escriben con frecuencia para saber de mi existencia, de mi tenencia, de mi inocencia, con los que en ocasiones también tenemos reconfortantes relaciones sexo-virtuales que legitiman mis conductas introvertidas y violentas, con las que me he ganado los títulos de "latinlover" "boylover" "gaylover" "game over", y algunas clasificaciones que aún no entiendo, pero ¡qué importa!, tengo traductores on lain de inglés a inglés negro y de español a latinoamericano que me explican las deformaciones del lenguaje ocasionadas por una de las tantas historias sencillas de mi JomPeich: Wikipedia, que es como choriflai y educativa al mismo tiempo, ¿se entiende?. Si no, sigue sin importar, porque tiene usté pa elegir entre millones de mujeres atractivas que están dispuestas a llenarse el culo de arañas venenosas en un servidor en vivo para su popularidad o para, claro el objetivo final de la vida, una membresía Gold!. Fotos de muchachas vestidas, des vestidas, des nutridas, des proporcionadas, desinhibidas que exponen sus cuerpos al mundo sin ley cristiana ni pagana que resista! Porque si ingresas tu nombre en gugle y no tienes más de un par de millones de coincidencias, pues, ¿quién eres?. Nadie, nadie está fuera. Nadie!. Corra, a su proveedor de internet más cercano y adquiera ya el más rápido y más inteligente, a ver sin te hago F/F, C/C, K/K y todo eso para que podamos estar más conectado que nunca.
¿Por qué?... bueno, la única razón que se... me ocurre... es... que...

...

Error de conexión...

El Sacrificio

2008-11-15T23:31:00.003-03:00

Los más idealistas fenomenólogos nos han enseñado a no cuantificar cosas tan incontenibles e inmateriales, como el amor.
Es ilógico, pero lo hacemos constantemente para sentirnos "iguales" en esta mutua transacción de emociones y fluidos corporales, que llamamos relación, y no me extrañaría que esa sea una de las primeras causas de los más horrendos finales de hermosas historias de amor.
¿Dónde está su razón? Suelo pensar en que la unidad de medida racional para esta irreacional situación humana es el conocido Sacrificio.
¿Cuánto eres capaz de hacer por quien amas? y eso ¿Puede medir cuanto realmente amas o se transforma en una formulación matemática para aquello que no tiene por donde concretarse?
Desde la óptica contraria, ¿Puede ser ésto una forma de entender cuánto una persona te ama? ¿O las personas simplemente aman sin apellidos?
Ahora... ¿A qué viene ésto?.
Pues la historia, como dice Frank Delgado, es espiral que nunca acaba, uno la lleva adelante y otro la caga. Yo la cagué. Y el karma hijo de puta me las está cobrando con creces.
¿Por qué? Porque siempre he llegado tarde y tú siempre estuviste esperándome con una suerte de entusiasmo y ansias agarrada de tu cara la sonrisa de la que me enamoré cuando niños. Hoy no estás esperándome, en ocasiones ni siquiera llegas, como si no fuera tan importante, y esos días que estás allí, agotada e incorrompible por la espera, ya no sonries como antes, lo reprochas, lo criticas y le prendes fuego al deseo, lamentablemente no de amarnos, sino de matarnos.
Porque hace un tiempo no había panorama mejor que abrazarnos, simplemente mirarnos sonreir y soñar que estaríamos juntos para siempre, sin embargo, hoy... bueno, hoy no tengo cabida en tu agenda. Cada noche es una nueva oportunidad para no estar juntos, nuestro encuentro para tu diccionario se resumen en: aburrido y monótono.
Ya casi no gastamos nuestras palabras más que en burdas discusiones donde nadie está dispuesto a ceder.
Porque no somos los mismos, no queremos volver a ser los mismos, y no sé si algún día me perdonarás.
Porque hemos tenido que prometernos decirnos la verdad, al contrario de hace un tiempo, donde era un contrato tácito, inquebrantable, sincero, ingenuo y respetuoso.
Porque no somos felices más que cuando nos olvidamos del mundo y escapamos en nosotros mismos antes de dormir, mirándonos, diciéndonos lo mismo que hace un tiempo, pero que ahora ni siquiera tan seguros, ni siquiera queremos saber si es cierto.
Y bien... ahí estamos midiéndonos. Y el producto de ésto me aparece con signo negativo y no sé si estoy calculando bien.
Pero me niego a desistir, me resisto a ceder.
Conmigo estoy pensando recobrar esa hermenéutica sin positivismos que se olvidan de la naturaleza de los sentimientos, de la que no olvidamos nosotros también.
¿Que ésto nunca será como antes?
Claro mujer, nunca.
¿Te parece si intentamos hacerlo algo mejor?

¿Tenemo un trato?
¿Otro más?

Quizá éste sea tácito...

Un beso, ese beso que siempre fue tuyo...

Marx y la vida

2008-10-19T01:06:00.002-03:00

Marx tiene una extraña capacidad para apropiarse de todas las esferas de la vida... ¿política? Claro que no. De la vida, sin apellidos.
Allí empiezas tú con el conflicto. Que tu novia no es la misma y se te viene encima que la cargó el germen capitalista y la tarjeta de crédito. Que tus amigos no escuchan ya tus canciones, y comienza la lucha en clases... digo... de clases. Que te sobra dinero y compraste Like Strike por su sabor y encima te echas a un montón de ultrones que se quejan de tu burguesía de plástico, y en el mejor de los casos, de la plusvalía que has absorbido de tus años de explotador... del bolsillo de tus padres, claro.
Y ahí es cuando uno pierde el norte, el sur y al Che. Que se te acaban las palabras porque todas están compuestas: Revolución-Sangre ; Socialismo-Crisis de 50 años ; Tierra-Guerra ; Imperialismo-Dominación ; Libertad-Igualdad ; y sin olvidar las más importantes, Medios de Producción-Medios de Consumo.
Y es tan escurridizo el barbón éste, que te inventa otra para dejarte atónito y responder tus inquietudes... Capital.
Ahí te desorientas. Te entra la crisis. Y créeme, no por confusión, sino por decisión.
Llegado el momento en que un hombre tiene que convertirse en hombre (o en mujer, o todas las combinaciones posibles, dado el libre derecho de hacerlo como individuo proactor de la autorrealización que se es y que el capitalismo dominante prohibe ver) se asume también la responsabilidad de definición de un postura frente a la vida. Y asumir una postura que significa dejar tanto por tantos que ni siquiera entienden tus por qué y la entrega social que ésto significa, corresponde la más grande de los regalos que un individuo puede realizar como ser social. Ése, exclusivamente ése y no otro, es el conflicto principal del sujeto contra sí mismo. Infectado o no, Enagenado y Alienado o no, Dominador o Dominado, lo que implica el más puro de los ideales por empolvado que se encuentre, puestos en marcha, conduciendo el tren del verdadero progreso humano... el futuro.
Y yo se lo dejo aquí como humilde consejo. No vista esa polerita roja con la cara de Ernesto que adquiere por mil pesos en la entrampadas redes del mercado pseudoartesanal ni use la palabra "compañero" para referirse a quien tiene al lado vistiendo la misma polerita con otro color, porque el señor que lleva tatuado en el pecho le comenzará a pesar cuando lo entienda y compañero es con quien, simplemente, comparte el pan.
Y déjese de huevadas patéticas, mire que andar repartiendo panfletos y construyendo plazas y escuelas para que a los años los niños vuelvan a quedar solos e igualmente desamparados que antes de las tres noches que fue usted a emborracharse y a tener sexo descontrolado por su correspondida etapa freudiana explosiva. Tenga presente que el barro de sus zapatos saldrá mucho más fácil que ese que le está dejando en las gastadas y sucias páginas del viejo y verdadero Marx. Que en paz no descansa ni cagando...

Un abrazo a los de verdad
que si algún día tengo el valor
y el conocimiento necesario
me tendrán entre sus filas

Hasta entonces... Gracias por mostrarnos el camino...

Nada ni nadie

2008-09-13T00:55:00.002-04:00

Busco una calma inalcanzable

la atmósfera aquí no es fiable

Quiero estar solo si solo todo estará bien,

que nadie me hable,

que no rompan este silencio, es mío

Hoy quiero sentir el frío,

vértigo que el mundo pare y me separe del cansancio de vivir así

harto de fingir excusas, musas

siento huir de mí, cosas que viví

Esta cicatriz de traumas

desangra versos desarma el alma

Es mi verdad maldita,

Mitad genio mitad flor marchita

Que se apaga porque haga lo que haga

el premio no cambiara mi estado de ánimo,

es este sentimiento pésimo que me tiene pálido

Con mis colega no soy cálido

Ya no hay remedio,

preguntan qué sucede y me limito a mirar serio

Mi amada siente el tedio dice que estoy distante,

me mira y sé que ve una decepción constante

Y si la vida es un instante hoy quiero olvidar que existo

quiero escapar a mi desierto sin ser visto

Salir de este círculo,volar a otro lugar quedarme quieto,

allí la soledad es mi amuleto

Nada ni nadie hoy me acompaña en este baile

quiero estar solo si solo todo estará bien

que nadie hable, me falta el aire

por una vez que el mundo calle

Me importa una mierda lo que el resto diga

que se alegren o que me envidien por todo lo que consiga

Mi única enemiga es esta mente rota desde crío

Abre puertas prohibidas empujándome al vacío

Sonrío por compromiso y casi no veo a los míos,

mi familia, la gente que mas me quiso

con mi rap estoy de luto no disfruto, es mi veneno

ver que escriba lo que escriba pienso que no soy tan bueno

y si pierdo confianza dado a las circunstancias

vago igual que un zombie temores nunca los vencí

y con Dios mantuve un pacto demasiado triste

Él jamás habla conmigo y yo no digo que él no existe

perdiste el norte, yo lo perdí al jugar con miedo

al sentir nervios traicioneros tensando mis dedos,

puedo soportarlo quise esquivarlo y nada cambia

ahora mi corazón es como un invierno en Finlandia

no queda rabia solo pena, una gangrena que mis venas pudre,

pieza perdida del puzzle, que nació un 1 de octubre

y desde entonces vive condenada y loca

rosa espinada sangra a quien la toca

quise compañía y obtuve un monologo

quise un final feliz y me quedé en el prólogo

la droga es el peor psicólogo, nunca curo mi ahogo

solo quiero correr a otro horizonte y estar solo.

Nada ni nadie hoy me acompaña en este baile

quiero estar solo si solo todo estará bien

que nadie hable, me falta el aire

por una vez que el mundo calle.

Nach.

La Caja De Vino

2008-08-30T01:40:00.003-04:00

La historia no ha terminado, pero sí nos ha determinado.
La esperanza y el deseo no han terminado, pero indudablemente nos han determinado.
Y asumir los costos de tales cambios, significa asumir lo que los costos nos han cambiado.
Y es lo que esos costos nos significan por estos días lo que está determinando nuestra historia.
Un verdadero cambio implica tener presente algunas cuantas premisas.
En primer lugar, el valor del pasado. Cuanto más somos capaces de forjar una conciencia de que hay cosas que nos precedieron e interiorizar esa condición como el diario de vida de nuestros pasos y, además, coleccionar nuestros errores en el más preciado lugar de los recuerdos, nos da la invaluable posibilidad de adelantarnos, evitar esas piedras, construir sobre el presente, no detenernos en el insensible paso del tiempo.
Ésto significa, en nuestras cotidianas luchas, la batalla por renovarlas.
Las corrientes intelectuales de siglos pasados llenaron de apellidos los conflictos que pisotearon a trabajadores desmenuzadas por el capital, por la propiedad privada, por el trabajo y sus desigualdades, por miles de mujeres encadenadas clamando igualdad, por incontables seres humanos que exigían el respeto y la libertad que merecían por su inalienable condición de seres iguales, por enfermos y estudiantes a los que callaron sus gritos cuando nos despertaron, cuando nos enseñaron que ni la salud, ni la educación fueron, son y serán un negocio, y esos apellidos sólo se han convertido hoy en un atomizador de la esperanza de esos mismos que ahora, con otras caras, pero los mismo sueños, se han dado cuenta que aquellas barbaridades persisten aún, estos días, y a las que las soluciones del pasado no han dado respuesta.
La historia ha demostrado que eran inoperantes, que eran insuficientes, que la más hermosa de las poesías no podía olvidar los valores y derechos de cada individuo que respira de este aire.
Y aún así, nuestras Universidades están plagadas de las infecciones cancerígenas más letales para la organización y los nuevos cambios: Los podridos "ismos" y, en consecuencia, la desilusión.
Cuánto debe suceder, cuánto esperar para entender que sólo nuestras luchas son las mismas, pero los escenarios y las condiciones naturales de la sociedad han cambiado drásticamente desde esos días hasta éstos días.
Quisiera escribirles como estudiante no militante, como indio americano no militante, como mujer maltratada no militante, como trabajador abusado no militante, como homosexual, negro, oriental, músico y como enfermo terminal no militante, y podría escribir una historia distinta, podría escribir una historia mejor que la que nos ha tocado vivir.
Porque que ya no es suficiente un color y una bandera, porque nunca lo fue, porque nos engañaron para caer en la vieja búsqueda del deleite personal de algunos inescrupulosos. Porque no nos unen ni el rojo, ni el negro, no nos representan ni ambos, ni amarillos, ni azules, ni verdes renovados, porque nos une el pesar, las desigualdades sufridas, los maltratos, los abusos, la necesidad de animal social por la igualdad de derechos, por el anhelo de libertad, por la información que se nos debe y hasta por las armas contra quien atente nuestra paz.
Es decisivo el transformarnos de eslabón de este círculo vicioso, al eslabón activo de la máquina del cambio, y aquellas viejas cadenas ideológicas no pueden detenernos. Es a ellas y a la desesperanza a quienes estamos realmente alienados.
No pido dejar de creer, exijo entender la inalterable condición a la que pertenecemos antes de los absurdos cinismos de ideas gastadas que aún se debaten frustrando nuestro paso en este lugar. Porque primero soy un estudiante, y eso me otorga el deber y la responsabilidad de velar por una educación libre, dispuesta a proporcionar toda la información disponible e igualitaria, es decir, en igual condición para todo aquel que la desee y/o la necesite.
Los partidos y colectivos políticos son, finalmente, tanto para nuestras Universidades como para todos los sectores del quehacer humano, el estandarte en el cual se cobijan estas malinterpretaciones filosóficas desechadas por la historia, la verdadera traba para dar nuestros primeros pasos hacia los cambios más profundos, y antes de concretarlos es nuestra labor entender la condición social a la que pertenecemos, creando una conciencia que nos identifique, lo que, sin lugar a dudas, desplazará éste y los siguientes obstáculos que vayan presentándose en nuestro camino.
Y es que simplemente, antes de ser militante, soy estudiante.
¿Se entiende?

Insomnio

2008-08-21T03:11:00.002-04:00

Insomnio... por despecho o incomprensión, por manía, costumbre o pasión, pero insomnio al fin.
Y es que este cuerpo tirado en una esquina de la cama buscando siluetas de nubes, recuerdos compactos, rencores y batallas perdidas vagando en el sinfin de ilusiones, se niega, concreta y rotundamente, a dormir.
La rutina diaria de sobrevivir a cada noche, a cada sol recordando que se ha terminado el estipulado espacio para descansar termina mojando mi cara, con agua de la clepsidra, con más noches agudas que se resisten a ser olvidadas, abriendo trincheras en mi cabeza y renegando torpemente el confort biológico que podría producirme una vida temporalmente común.
Porque ya nada parece ser normal. Mis pulmones se vuelven inmunes o probablemente ya han perdido toda sensibilidad, mi estómago desorientado exige perdido retribuciones en momentos inesperados, mis párpados siempre cansados se limitan a mantenerse siempre entreabiertos como recordándome la condición que me aqueja, esta enfermedad condicionada por el natural sistema social de sueño cuando no queda luz arropando las calles y limpiando la memoria. Ya mis manos temblorosas responden mejor a los estímulos que mis cerebrales órdenes y mis oídos, intactos, multiplican los niveles del sonido, inventando algunos, transformando otros, desencuadrando aún más mi ya perdida agenda organizativa.
Hay de algunos que no hemos nacido para vivir al ritmo de otros cuantos.
Quizá el viejo discurso de vendernos al sistema tenga que ver con ésto, con la maña a mantenernos despiertos...
Quizá sólo sea insomnio...

En fin...

Dulces sueños...

Despiertos...

Libertad / Igualdad

2008-08-10T22:26:00.004-04:00

Es curioso que lo digas, ¿sabes? Creo que te lo vengo repitiendo hace un tiempo, y puede que pueda ser una especie de crisis pasional o el eco de mis palabras en tu cabeza no son lo suficiente sublimes para enredarse en tu conciencia, no sé bien.

Y es que ya nada es ajeno a nosotros cuando nos posamos inamovibles en el tiempo, en el espacio, y el resto de este nosotros, el espacio vacío que queda entre ésto y los otros, se derrumba, se reconfigura, se reestructura con los mismos propósitos industriales de siempre, con las mismas conciencias desalmadas e intratables de siempre.
Porque ya no existen claras definiciones para conmemorar este general adormecimiento, esta lucha por no perderse en el sueño, por despertar iluso y conciente, y con ganas de ser, de hacer.
Y es que cuando la libertad sea justa y en igualdad de condiciones para todos y cuando la igualdad sea plena y conciente de la inalienable libertad individual, el conflicto será opacado tan sólo por ridículas vanalidades postindustriales fundadas en el capital y la propiedad privada.
Y, como siempre, el primer paso está acentuado por un piloto único e inalterable. Por la fuente más importante de la subsitencia del conocimiento humano: la información.
¿En qué medida se tiene libertad de elección en igualdad de condiciones de información, a secas, sin importar su procedencia?, más aún en un sistema socio-económico que pregona esa libertad limitando las opciones de elección y configurando un sistema estratificador según el patrón capital en desmedro de las características mismas del individuo y su trabajo.
Y la otra cara de la moneda está, de igual manera, bastante opacada. Porque ya omitir dicho derecho de elección es tan sucio como delimitarlo.
Sea internet, entonces, una muestra de una supuesta estructuración de un sistema social aplicable.
El anarquismo que le precede, y no por reputación, sino por sus características, ¿es controlable?... o bien... ¿debe serlo?...
Dejo a su criterio la discusión...

Digamos que estamos trazando una idea...

Espero tenga un trazo final...

Saludos...

Medio Tiempo

2008-04-28T11:26:00.003-04:00

Ya ni siquiera tengo excusa, porque eso de la U. está medio gastado.
Es que andaba yo por la vida así, como quien no tiene una, no tiene fotolog, ni eso del facebook que ahora pega más que chicle en la frente, y me topé curiosamente con la necesidad de imprimir ciertos archivos del correo invisible este, que no tiene olor... y paaff... una megaciberneticomaníaca cantidad de cartas de papel virtual.
En estos momentos hago lo posible por responderlos todos...
una llamada por ahí y nos juntamos, sí!?

En fin... nunca me gustó mucho el espectro, pero heme aquí como buen mentiroso...

Saludos a todos...

y vuelvo...

Vuelvo a mentir!

Latinoamérica

2007-12-01T18:37:00.000-03:00

La cara pálida y los ojos caídos te perdonan, el niño indígena que cargabas en tus brazos se mezclaba con la sangre de los miles que lucharon en defensa del Dios que castraste.
El torrente de nebulosas en tus labios se hacía más y más grande mientras partías el mar con tus caricias, mientras buscabas tierra donde el horizonte es una ráfaga de viento, es una cascada azul, tan azul como tu mirada.
La noche impávida y maloliente se te atravesó a veces y en cada desesperado epitafio de luz que desarmabas brindaste torciendo los hombros, lloviendo las aguas.
Y allí estabas: Tú, el océano y una mezcla de dolor, carne y tierra, que ni el más precioso de los metales podía rememorar, podía subastar.
Los fuiste bebiendo de a ratos y en cada sorbo desarraigabas de sus raíces al árbol que plantaron aquellos que nunca conociste, que nunca han existido, que ascendieron del agua luego del remezón y que no reconocerás en su cultura, en el pasado que les robaste.
Y el plusvalor de tu hipocresía creció como el frío de la noche, como los iguales a tí que te siguieron, que se mezclaron, que los mataron.
Y así fue creciendo esta ciudad, a punta de brazos rotos y terminaciones de papel.
El sudor se fue colando en los alpes, los ríos de sangre que hoy tienen nombres despreciables cruzaron una y otra vez las fronteras celestes del otro lado del cordón blanco y montañoso, el mismo que tu Dios usó de basurero el último día del génesis. Y hubieron más eclipses que hombres felices en la selva, hubieron más mentiras que Araucarias en el sur.
El destello del viento que invitabas secó a la tierra, condenándola a vivir muriendo así, sin vida, y hoy se ríe de tí reglándote las más coloridas flores que puedas imaginar, la mejor postal que algún día pensaste enviar.
El Amazonas supo de tu arribo, y sus seres huyeron descalzos buscando un lugar mejor para vivir, hoy siguen descalzos, siguen buscando un lugar mejor para vivir, siguen comiendo plomo y la hojas de las copas de los árboles que ayer tú te llevaste.
Pero olvidaste llevarte el corazón de cada uno de estos que te miramos inclinados y deshechos.
Olvidaste acribillar a aquellos que supieron unirnos, a aquellos que son dueños de nuestras ilusiones.
Olvidaste llevarte la ideología que nunca se logró pensando, que se forjó cazando.
Olvidaste enseñarnos a obedecer, a servir, a no triunfar, a morir resignados con tu pie sobre nuetro pecho.
Y así, sin más, te olvidaste de nosotros.

Futuros Recuerdos

2007-10-29T23:45:00.000-03:00

Que de devolvernos a la misma mierda cavernícola me tiene tan agotado como tus celos de papel.
Me guardo en la convicción, en la creencia, en la ilusión de que aún me amas, de que algún día me amaste.
Que basura es esa de que te quedas y te vas cuando te conviene?!
Y yo arrastrado sigo marcando tu número en alguno de esos teléfonos podridos que abundan el puerto funesto este, cuando no estás. Y yo escribiéndote alguna canción que te reenamore, que te devuelva a mis brazos, y tú allá, olvidándote de mí.
Más triste canción no se ha escrito: yo nunca te busqué y siempre te tuve, buscándote. Tú nunca me buscaste y el toparte conmigo te abrió una puerta para escapar de la incertidumbre, del pavor que te producía esa sensación de soledad que me robaste.
Terminamos armados de temor en una mezcla de sonrisa y llanto que no daba abasto en la ironía.
Terminamos perdiéndonos las ganas de seguir, arrodillados, vencidos, acabados por nuestros infames deseos de estar juntos, lado a lado, siempre.
Esos sueños de mierda que aún no quiero olvidar.
Esos dibujos de mierda que aún no quiero destrozar.
Esa rutina de mierda que cambia cada vez que nos vemos, esa despedida que por estos días no entiendo cuando mi bus sale de la capital, otra mierda de ciudad más.
Mis sueños están más negros que nunca. El humo está entrando seriamente en mi cabeza por estos días. Parece escaparse por el plástico que bombea la sangre en mi pecho.
Y tú mientes cada día mejor o simplemente yo cada día más imbécil.
Y ahí estoy creyéndote, amándote más que nunca. Mojando mi almohada cada noche cuando me exiges comprensión quizá con quién abrazando tu sueño, quizá con quién arropando tus penas.
Te he buscado en el silencio de algún otro que pueda escuchar, sabes?.
Aún no puedo hablar. Me sigo escondiendo en mí.
Soy una bomba de tiempo. No seas tú quien presione el botón.
Sabes que me posees, que la única gota de confiaza que se ha escapado de mi vaso cayó sobre tí, y te has ido tan lejos, como aprovechando mi agonía para revolcarte en la victoria de nuestro encuentro.
Sabes que te amo, que siempre lo hice, que nunca dejaré de hacerlo.
Y yo sólo estoy seguro de que siguiré creyéndote ciego ese te amo que se te escapa entre líneas, entre lágrimas en ocasiones.
No me aplastes, sí!? no hay más bajo el suelo.
Nos vemos donde siempre!?.
Quizá algún día nos topemos en algún bar en los que tú nunca has de beber...
Lo dudo...

Has de saber

2007-10-07T19:57:00.000-04:00

Amor mío, has de saber
que uno tiene el alma negra
de respirar el humo de los bares
en los que tú nunca has de beber.

Allí perseguí a mujeres ajenas,
que lloraron conmigo o por mí,
que me llevaron a sus casas
para dejarme morir.

Amor mío, antes de nada has de saber
que no soy recomendable.
No tengo alas para llevarte
pero, si faltas, ¿cómo salvarme?

¿Cómo salvarme?

Amor mío, allí olvidé
que soy tuyo, que se hace de día también,
que afuera me estarían esperando,
y dónde diablos aparqué.

Te vi pasar y blasfemar,
y me escondí entre los portales
para evitar que te cortaras
con mi fracaso de cristales.

Amor mío, antes de nada has de saber
que no soy recomendable.
No tengo alas para llevarte
pero, si faltas, ¿cómo salvarme?

¿Cómo salvarme?

Ismael Serrano

Quédate conmigo

2007-09-29T15:54:00.000-04:00

Cuanto tiempo sin tenernos
¿cómo estás? ¿Que tal te ha ido?
Son tan terribles los inviernos
sin tu abrigo
Cómo es que fuiste a terminar
en esa sucia capital
Y no embarcaste rumbo al puerto, aquí, conmigo.

Cuantas ganas de llevarnos
a un país desconocido
Haz tu maleta que los sueños no he perdido
No es tan difícil ocultar
el miedo a vernos fracasar
Pero está intacta la promesa y el camino.

Cuanto tiempo sin hablarnos
¿De los muchachos que habrá sido?
Yo sigo al tanto y otras luchas me han vencido
Sé que te vas a acostumbrar
a verme a ratos protestar
Y es que no cambia todo, dice un viejo amigo.

Cuantas ganas de quedarnos
¿Ya te vas? y aún te sigo
Recuerda el bus sale a las 3 este domingo
Quizá cambiemos el lugar
dejas la sucia capital
Camino rumbo al puerto
Quédate conmigo.

Terminal de Buses

2007-09-29T15:26:00.000-04:00

Cada segundo fue nuestro. Cada sonrisa un Adiós.
Y este constante recuerdo del batir tus alas contra el viento se fundía en el espacio que dejamos caer.
Mi cigarrillo no acababa y mis manos aún temblando dejaban entrever en mi rostro una suerte de sonrisa nerviosa.
-No te vayas! - y tus suspiros se clavaron en mi alma cual puñal ingrato desangrando la carnada.
-Quiero que te quedes aquí, conmigo - y ya presa, embestido hasta la muerte, me veía desgarrado por tus labios al compás de tu mirada perdida y tus rojas mejillas.
Solté mecánico el cigarrillo, se fundieron tus brazon en los míos y nos quedamos allí, congelados para siempre en el deseo de no separarnos jamás.
Y allí permanecieron eternamente nuestras almas.
Yo tomé el bus que me alejaba de nosotros y tú, perpleja, inmutable, hermosa como nunca... como siempre.
Ya en el asiento alcé mi cabeza y tus sinceros movimientos dibujaban un "te amo" en tus labios y tus ojos seguían tristes, desganados.
Y la culpa fue devorando como cuervos hambrientos lo que le quedaba a mis ganas de seguir en la travesía.
Y cada vez que vuelvo a ese lugar, vuelvo a verte renaciente.
La música dejó de sonar en mis oídos.
Estaba despertando del abrazo, estaba llegando al puerto viejo, ese.
Espero al volver sigas allí.
Yo, por mi parte mi amor...
Te estaré esperando.

Amor de Voceador

2007-09-25T22:01:00.000-04:00

La vi en una portada de revista...
digamos que fue por casualidad,
yo nunca solía andar donde los puestos
muestran fotos de las chicas que se dejan retratar.

Voltié y me coqueteó con la mirada,
con su risa leve se me insinuó,
con su hombro levantaba un neglige de color:
la playboy de febrero de mi amor.

Recuerdo que estaba cohibido
al darle al individuo el precio de prohibido magazine:
¿Que es lo que va a pensar la gente
cuando me vean pasear la sonriente muchacha
que he comprado para mi?.

Al llegar a mi casa cerré bien las puertas
y abrí las hojas con curiosidad,
entonces Miss febrero simplemente fue Juliet para mi,
la tuve ahi con sombrerito, medias blancas,
y unos guantes de encaje... mmh!
Mirando mi rubor desde un sofá,
supe que era feliz y era soltera,
que piensa que un gimnasio con jacuzzi es mejor,
que le encanta la paz y todo lo demás
y que no ha conocido el amor jamás.

Envié mensaje obsesivos a los 30 ejecutivos
que emiten la feliz publicación,
y me contestó una tarjeta que ella era tan discreta
que olvidó dejar su dirección.
No pude hallar a Miss febrero nunca!
y estuve enfermo de desilusión,
pero llego consuelo hasta mi herido corazón
con la Miss marzo mi segundo amor.

Vino miss Julio y vino Miss agosto,
me gusto Miss noviembre (cierta chica oriental),
Miss diciembre holandesa, me paraba de cabeza,
me fui volviendo internacional.

No, yo no soy aficionado a las revistas,
prefiero seleccion que variedad:
Solo corsetería francesa blanca,
pero creo que me conformaria con una chica de verdad.

Fernando Delgadillo

Camino de Regreso

2007-09-25T20:03:00.000-04:00

Señora, Señor... sea usted bienvenido de vuelta a la luna.
Lamentamos seriamente los inconvenientes que producen el exceso en el consumo de filosofía, teoría política, argumentaciones varias, drogas, sexo, amor, café, noches sin dormir y recuerdos irremplazables.
He extendido una especial membresía a todos aquellos que sigan con vida... que, como hasta ahora, no se han trancado al borde del camino y me han enseñado día tras día... el camino de regreso.
He ofrecido también a mis más cómplices clientes, la oportunidad de acercarnos, de invitarlos a hablarnos, a reconocernos en el espacio que fuimos dejando vacíos de la mano del tiempo.
Espero estes allí todavía... espero no nos hayas olvidado.

Un abrazo a todos...
Un abrazo a tí...

"Las opiniones vertidas en este programa son exclusiva responsabilidad de quienes las emiten y representan, por tanto, una congregación de sueños, ideologías y sentimientos que lo caracteriza"

"En este local sí puede fumar!"

Jóvenes y Hermosos

2007-07-01T02:58:00.000-04:00

La lluvia suspendida en los neones
araña mis pulmones y el barniz
rojo metalizado del coche que te ve salir
del metro de Callao, envuelta en una nube
de cenizas y Tresor,
cansada como el humo de mi boca,
como el día en que dijiste adiós.

Rubia, ¿qué haces aquí?
Esto está lejos de tu barrio.
Y el dulce bisturí
de la memoria, el viejo tacto
de tu mejilla, me cortó.

Tómate algo conmigo
antes de que ardan las aceras,
de que la primavera acabe y cuéntame
que hiciste en este tiempo,
dime que estás bien.
Entremos aquí mismo, ¿te casaste?
No me digas...
Jefe, un par de cañas.
Confiesa que me buscaste
entre los escombros,
en las ruinas del alma.

Dime que aún recuerdas
el asiento de atrás del coche,
los mirones del parque,
césped en mis pantalones
y la certeza de sentir.

Mirabas siempre al sur,
joven y hermosa.
Decías que tras la autopista
me esperabas para huir.
Mirábamos al sur, no fui tan lejos
por no encontrar al otro lado
las certezas que perdí.
Y esta claridad.

Yo sigo con mi lucha y mis canciones
y para morir joven ya soy viejo
-nunca fue mi afán-.
Que la vida iba en serio
ya te avisó un poeta,
y como a mi, hiciste bien,
tampoco lo escuchaste.
Por eso te seguí hasta el precipicio,
y acaricié las luces de tu estambre.
Me dejaste la guerra,
y los manojos de ortigas.
Te fuiste con mi aliento,
con mis discos de Sabina
y la llave del porvenir.

La herrumbre de los años te respeta.
Otra cerveza. ¿Cómo que te vas?
Con las prisa de siempre, rubia.
Sigues igual.
Bueno, tienes razón,
algo hemos cambiado.
Nos agotó el reloj.
Tú te cambiaste de tinte,
yo cada día miento peor.
Te acompaño hasta el metro.
No, mujer, que no es molestia,
y si te faltan refuerzos:
mi teléfono en tu agenda
y la certeza de sentir.

Ismael Serrano

No, no fue mi culpa

2007-06-28T15:03:00.000-04:00

Ya que ando como de costumbre, vistiendo y comiendo de inercia, con ganas terribles de tí cuando no sé bien a lo que me refiero, y con un gusto agrio de derrota y pocas cosas que lograr... me apronto a deletrear algunas de mis más terribles hazañas.
"Profesor... me va a decir que el decrecimiento económico de la nación es producto nato del desarrollo potencial de uno que otro cientista fracasado con buenos amigos en el gobierno...!?... Profesor... eso es mi prueba...!?... profesor... no es esa la calificación mínima...!?...
Tiene algo que dicer en su defensa señor...!?
Claro profesor, ser un hijo de puta no es tan difícil como reconocer las ínfimas diferencias en teorías que no tienen nada que ver con Hobbes, con Durkheim, con Spencer...
Nos vemos el próximo año, señor Carreño...
Será un gusto profesor...."

Saludos a la gente que se congela por estos días en Rancagua y Santiago....
Saludos a tí...
y a nosotros...

Ahora

2007-05-19T15:00:00.000-04:00

"Crecer recordando aquel verso de machado: "...hoy es siempre todavía, toda la vida es ahora...". Y ahora, ahora es el momento de cumplir las promesas que nos hicimos. Porque ayer no lo hicimos, porque mañana es tarde... ahora"

Ahora que la adolescencia es un septiembre lejano,

humo de cerveza en un portal, un verano inacabado.

Algunos años en la facultad de ciencias,

papeles escritos, ron de Cuba, hojas de hierba,

un tren dormido en una vía muerta,

la luz de la ventana azul que siempre estaba abierta.

Ahora que quedan tan lejos las playas de Corfú,

las estaciones de trenes de Praga, Hamburgo o Estambul,

los viajes que trajeron a otros vistiendo nuestros cuerpos,

la luz de una cafetería, los amores conversos.
Ahora que te cansas y las piscinas cierran,

y apura el último baño la luz de las estrellas.

Ahora que regreso a los lugares a donde quise huir

y nadie me espera allí.

Ahora que casi llego a fin de mes,

que amo a una mujer.
Que amo a una mujer.

Ahora que pago las facturas, que me ves en La Habana,

que sueño con Lacandona, que ya no escribo cartas,

que cumplimos más años que promesas,

que se hunden nuestros corazones como la vieja Venecia,

que llego tarde a los cines y al fin del planeta,

que alquilo un pequeño piso en un castillo de arena.

Ahora que duelen las resacas y cortan como una navaja.

Ahora que nadie nos saluda por los bares de Malasaña,

que pido auxilio, besos y comida por teléfono,

que fumo flores y lloro a veces mientras duermo.

Ahora que tiemblo como un niño abandonado.

Ahora que viejos amigos nos han traicionado.

Ahora es el momento de volver a empezar,

que empiece el carnaval,

la orgía en el Palacio de Invierno, de banderas y besos.

Se cayeron mis alas y yo no me rendí,

así que ven aquí,

brindemos que hoy es siempre todavía,

que nunca me gustaron las despedidas.

Ismael Serrano

Te debo una excusa

2007-05-19T01:43:00.000-04:00

¿Que por qué no quiero?.
Porque no entiendo los límites del deseo.
Porque divago más tiempo en tus entrañas que en mis planes furtivos.
Porque tengo ganas de tí todo el tiempo, y el despojo de ellas, es como el rechazo a mi más natural instito de supervivencia.
Porque no tengo nociones del tiempo, y quiero mi tiempo de vuelta.
Porque he caído ya un par de veces, y no quiero que lo hagas conmigo.
Porque te respeto, y maldita sea que lo hago, aunque no lo creas, aunque no lo entiendas así.
Porque no quiero tus sueños a cambio de mi libertad.
Porque odio esperar y esta sensación de espera constante me desata los sentidos.
Porque no sé lo que es el amor, y mucho menos si es esta incertidumbre terrible de quererte y no quererte a ratos.
Porque después de tu partida está demás otra salida de la luna prisionera bajo el mar.
Porque es culpable en gran parte aquel lugar del que creo estar enamorado.
Porque no me entiendo, no te entiendo, no nos entiendo... y la verdad... no sé si quiero lograrlo.
Porque vivir muriendo en cada partida tuya, se me hace más cruento que la muerte de golpe, así... que ya no estés.
Porque se pierde el corazón en libertad. Porque no queda más que hacernos daño para darnos la verdad.
Porque hay tantas cosas que no sabes de mí y que no quiero confesarte.
Porque hay tanto que no sé de tí y no quiero saberlo.
Porque...
Porque no sé bien por qué.
La verdad... lo único claro, es que cada segundo que se distorciona este vaivén de sentimientos, más deseos tengo de devolver el tiempo y estancarlo en donde tú y yo, sólo éramos dos soledades...
buscándonos.

Querido Destino

2007-05-11T21:28:00.000-04:00

En mi afán cientista en búsqueda de la verdad, he de plantear una serie de postulados referentes a la concepción sociológica que se ha adoptado de tan peculiar y manoseado concepto.
No, no me refiero a "pueblo".
Ahora bien. ¿Qué es el Destino?
Es como uno de esos chistes mal contados de Salazar, Chavez o Moore.
El destino tiene cara de prostituta a las 13:30 saliendo del terminal en Pajaritos luego de una terrible encrucijada laboral recientemente resuelta.
Es una especie de regalo en el día de las madres, que tiene un exclusivo uso familiar.
No!, es más bien la resaca perfecta. De esas que te mereces, pero, por Dios que necesitas esa pastilla efervescente.
Es una de esas ganas de viernes cuando se está acabando el domingo.
El destino es un niño travieso dibujando sobre las páginas de tu trabajo de Antropología recién terminado, al que sólo puedes observar intranquilo y con una terrible sed de sangre que te atormenta.
Es como una de esas llamadas anónimas que acaban antes de empezar y te mantienen en ridículo en medio de las calles de la ciudad, cuando crees que todos están pendientes del inconveniente y, bueno... sabes bien que no es así.
Es, más bien, una de esas llamadas a las 3 de la madrugada de algún sueño compañero que invita a la diversión cuando una calificación está a punto de demostrarte que eres un patán, que has salido de casa a fusilar los bolsillos de quienes te mantienen y el desconsiderado remordimiento coarta la fuga.
El destino es la hija más pequeña del rector. Una señorita cuando todos la miran, y una perra cuando le das vuelta la cara.
Es la canción de Serrano que nunca debiste escuchar.
Es la única historia que no fue contada en un bar.
Es el perro de un amigo.
Es la congestión vehicular en la Alameda, por Santiago. En P. Montt, por Valparaíso. En Millán, por Rancagua.
Es el transantiago. El metro en las horas pic's.
Es Pinochet en Dictadura, y Bachelet en Democracia.
Es como pisar mierda antes de entrar a una clase de sociología de 3 horas.
Es una molotov de leche.
Es un encapuchado desarmado.
El destino, señores, El destino, señoras, es la más cordial bienvenida al diluvio individual.
Es la mano invisiblemente amable que nos invita a pisotear lo que alguna vez creímos nuestro.
El destino... no es más... que el destino.
Se entiende?

Valparaíso

2007-04-14T00:22:00.000-04:00

Desde donde yo te veo, puerto querido, las mujeres, el mar y las mentiras se confunden como siempre lo soñé. Más que naves sobre la alfombre azul que te baña, divagan sueños de metal convertidos en delfines, en mariposas, en rincones sin luz.
Desde donde yo te veo, pareciera que el tiempo se detiene y da paso al eclipse perfecto de sus ojos, tus cerros y mis ilusiones. Cada trozo de silencio que esparces en tus vitrinas es tan cercano, tan nuestro. Cada cara sucia, tanto dolor que compartimos, tanta hambre, tanta soledad, tanta mi querido espacio final.
Desde donde yo te veo, Dios nos sonríe y nos mira de costado. La luces se hacen pocas y los bares muchos. Los corazones en las manos y la calma perdida en otros lugares que no conoceré. Cada amanecer tuyo es un nuevo "te amo", una nueva oportunidad para reencontrarnos con las verdades que no diremos jamás, que nos asustan.
Los fantasmas, mi anhelado puerto, los fantasmas son tan y más crudos que éstos que nos acechaban, y que serán los años, la ausencia de ellos, los segundos o nosotros mismos, pero cada somnoliento asesino que se nos presenta a oscuras en la demensia de nuestros pasos no pierde suspiros para acribillarnos.
Desde donde yo te veo, Valparaíso querido, la plaza de la victoria te celebra, los mares de carne y sueños que inundan tu P. Montt te dejan y te conocen en el aeropuerto de viajeros, los países del mundo se unen para invitarte a una copa y no hay Brasil, ni Francia, ni Argentina, ni España que te esconda alguna sonrisa, en Echaurren mueren hombres y mujeres de frío, de hambre, y nosotros los miramos atónitos, inmóviles. Y no habrá lugar que tenga más luces en el aire que tú, cuando las latas te llevan por Errázuriz a disfrutar del espectáculo y los antros. Tus colores y tus mujeres son excusa de varios versos y pareciera que nunca es suficiente.
Desde donde yo te veo, puerto de mis sueños, cada cerro es un secreto bien guardado que invita ser descubierto, que tan lejos y tan suyos, que nosotros, los viajeros, nos escondemos, los evitamos, los admiramos desde el lugar que nos asignamos los mismos, plagados de miedo, de incredulidad, de miserias, de sinceridades. No habrán más luces en un monte que en tu Cerroalegre, que de la mano del arte y del Concepción se pierden en su lucha por conquistar el océano. Que no hay Barón, ni Placeres, ni Artillería, ni Bellavista, ni la Florida, ni Las zorras, ni Santo Domingo, ni tantos otros, tantos que con más caminos que familias felices, se dibujan con formas indescriptibles y que el paladar insaciable del turista devora con cada mirada, con cada idea, con cada historia en ellos.
Y que Cordillera, que me abrazas, que me pierdes en tus vanalidades. Que tus tantos años te muelen, te trituran, y te envejecen en cada regreso, en cada subida olímpica que nos conversamos, que he aprendido a trazar. ¿Qué harás con toda la energía que gasto recorriendo tus calles, cerro cansado?.
Y como olvidarme de tí, ¿cómo?, mi querido Playa ancha. Que no he visto mejores paisajes que los tuyos, mejores sueños, mejores ganas de quedarme.
Que andas huyendo de la ciudad, que eres tu propio mundo, que los que nos vestimos de tu encanto, los que nos encerramos en el Roma, los que navegamos por tus históricos encantos, nos apegamos a las viejas luchas y las viejas canciones. Pintamos tus murallas y nos armamos para salir a las calles a pedirle al mundo un lugar mejor para vivir. Donde tu universidad nos instruye y tus recuerdos nos alimentan, y el sol se esconde temerario cada día, dando vida al ritual que le debe a tu océano. Que ganas de tenerte siempre aquí, que ganas.
Y es que entero como eres, puerto querido, y desde donde yo te veo no hay mejor juego que el de invitarnos a detener el tiempo y quedarnos contigo, para amarnos, para atarnos al sueño que siempre quisimos creer, con tus males y tus vicios, tus rateros y tu lenguaje, tu puerto y tus ganas...
Tú, Valparaíso, Tú.

¿¡Nos Entendemos!?

2007-02-22T01:49:00.000-03:00

Después de las nubes, te vienes... ¿¡Te parece!?
Se distorciona la luz del carruzel verde, marrón y gris. La mesa de la cocina no deja de apoyarse en mi acera. ¿¡Qué maldita ilusión extravagante me transforma a tus venideras mañanas de lluvia desconcertada y amarillenta!?.
Que mi país es una masa de canciones, que mis manos una rodaja de introverciones, que mi amor una silueta de falsificaciones, que tus besos una antorcha de malogrados sueños traidores.
Qué más da, hoy hace un buen día para hablar de lo que nunca pisamos juntos: El cielo.
Tu risueña cajuela de impulsos pernoctados en la mansión de tus ojos vacíos se cuela por el ramo de malas ideas que no pretendo hacerte comprender.
Que de revolución mis pasiones, que de temor mis amores, que te callas y no hay más que dos tenores, que me callas... y ¿qué va?.
Pues bien...
Yo aquí...
Tú allá...
Los mismos perfectos desaparecidos, que de perfectos poco, y de desaparecidos más bien en búsquedas frustradas y separadas, que bien separadas.
La incoherencia, mujer, es la herramienta que utiliza el herrero para purificar las dagas que plastifican la sangre en baldes de jabón retorcido.
La incoherencia, mujer, es la perfecta canción de protesta del incrédulo y el inculto, del profesor y del músico, del escritor, del que no cuenta nada nuevo.
La incoherencia, mujer, es como un par de tus besos y otro par de tus miradas.
Cuando al imbécil le mostraron la luna, sólo pudo ver el dedo del que se la señaló.
Que yo no soy quien, y no quiero ser.
Que te arranco en mis arapos y me amas cuando te tengo esparcida en mi café y mi cigarrillo.
Que tengo ritmo y coincidencia, y que malditos los espacios en que te retengo arañada por tu propia desnudez...
¿¡Que te callas!?... que te callas...
Que tiempos trastornados del interior del espejo que habito.
Para jugar a mi antojo, cual abeja en el jardín, de la luna en el espejo sin fin, soy nación de ilusiones, del ensueño y del quizá, de los siempres y los nuncas, de las palabras que he hecho con las que despertarás...
Que estás...
Es hora...
Ya puedes venir.

En estos días

2007-02-14T03:02:00.000-03:00

Voy borrando los días que me separan de tus caricias y de mi partida.
Te mentiría si dijera que es lo mismo al recordarte, que puedo andar sonriente por nuestra ciudad sabiendo que recorres sus calles, quizá con qué labios, quizá con qué sueños andantes.
Voy anesteciado por estas ganas de tenerte taciturno por esos, tus ojos de noche aún presentes en el círculo vicioso del humo que dejaste impregnado en mi espacio vacío, con sabor a menta y besos, y te abres paso en el silencio de mi boca. Y la tuya, fuente de agua pura y jardín de cerezos, moviliza mis entrañas a lugares que sólo tú has de reinventar tras los pasos que sigo adormecido, y me odio por aquello. Por no sacarte de mis venas.
¿Me recuerdas como yo?
Y no imaginas como lo sueño, que me esperas, que vagamos juntos.
Y sucede que, como algún cantautor enamorado, yo también sigo pensando que es difícil decirte cuanto siento sin que suene a hoja en blanco, a palabra ocasional, sin que me malinterpretes, sin que tus ganas de mí se confundan con las mías de tí. Sin que se rocen tu futuro y mi esperanza. Sin que te pierdas entre mis dedos como el agua que alimenta esta sed de tí, mujer. Esta insensata ilusión de vernos perdidos en un recuerdo inesperado, como la revolución, como Marcos y Lacandona, como Dios, que me aterra y cada segundo en tu ausencia se avecina más y más con su embestida gigante y el color rojizo de tu sonrisa.
Tengo en mi boca el sabor a vencido y procuro tener a la mano algún amigo que cuide de mí, que me funda en sus pasos, que me saque de tí.
¿Tendrás miedo de mí?
Te ruego acabes de una vez con esta maldita incompresión, con mis manos hechas viento, con este dolor haciendo nido en el pedazo de tí que dejaste tirado cuando partiste asustadiza de mi brazo.
Y es que cada vez que alzo mi guitarra y mis palabras se funden en lazos armónicos disminuídos para conmemorarte, no encuentro la melodía que te traiga a mí. Sigues siendo tan pequeña en mi canción. Como mi voz, como la estrella fugaz, como el universo antes de estallar.
Mujer perdida en mi regazo, si yo te miento y tú lo haces mejor, no me mientas y quizá encuentre la paz que busco aquí, en mí, en este nosotros sin tí que me he dibujado para amortiguar el puñal.
Y si al fin, te decides a buscarme, a encontrarme, a fundirte en mi abrazo.
Te pido mujer...
No te vayas más...
En honor a lo que pudo ser.

Un saludo especial para quien lee en este ridículo día comercial de gastos publicitarios. De chocolates que nos hacen felices de papel, que nos transforma en parte de lo que nunca quisimos creer.
Para quienes malgastan el dinero y el cacao en ellos mismos, en honor a la soledad.
Para quienes no gastan ni dinero, ni tiempo, ni espacio y se ocultan en sus cuevas a esperar de la noche algo mejor que un par de besos asustadizos.
Para quienes no leen...
Para la mayoría...
Y uno especial para mí.
Por conmemorarme trecientos sesenta y cinco días al año amor propio... cuando me odio...
y cuando no estás aquí.

Guitarra y vos

2007-02-11T18:41:00.000-03:00

Que viva la ciencia,

Que viva la poesía!
Que viva siento mi lengua
Cuando tu lengua está sobre la lengua mía!
El agua esta en el barro,
El barro en el ladrillo,
El ladrillo está en la pared
Y en la pared tu fotografía.
Es cierto que no hay arte sin emoción,
Y que no hay precisión sin artesania.
Como tampoco hay guitarras sin tecnología.
Tecnología del nylon para las primas,
Tecnología del metal para el clavijero.
La prensa, la gubia y el barniz:
Las herramientas de un carpintero.

El cantautor y su computadora,
El pastor y su afeitadora,
El despertador que ya está anunciando la aurora,
Y en el telescopio se demora la última estrella.
La maquina la hace el hombre...
Y es lo que el hombre hace con ella.

El arado, la rueda, el molino,
La mesa en que apoyo el vaso de vino,
Las curvas de la montaña rusa,
La semicorchea y hasta la semifusa,
El té, los ordenadores y los espejos,
Los lentes para ver de cerca y de lejos,
La cucha del perro, la mantequilla,
La yerba, el mate y la bombilla.

Estás conmigo,
Estamos cantando a la sombra de nuestra parra.
Una canción que dice que uno sólo conserva lo que no amarra.
Y sin tenerte, te tengo a vos y tengo a mi guitarra.

Hay tantas cosas
Yo sólo preciso dos:
Mi guitarra y vos
Mi guitarra y vos.

Hay cines,
Hay trenes,
Hay cacerolas,
Hay fórmulas hasta para describir la espiral de una caracola,
Hay más: hay tráfico,
Créditos,
Cláusulas,
Salas vip,
Hay cápsulas hipnóticas y tomografias computarizadas,
Hay condiciones para la constitución de una sociedad limitada,
Hay biberones y hay obúses,
Hay tabúes,
Hay besos,
Hay hambre y hay sobrepeso,
Hay curas de sueño y tisanas,
Hay drogas de diseño y perros adictos a las drogas en las aduanas.

Hay manos capaces de fabricar herramientas
Con las que se hacen máquinas para hacer ordenadores
Que a su vez diseñan máquinas que hacen herramientas
Para que las use la mano.

Hay escritas infinitas palabras:
Zen, gol, bang, rap, Dios, fin...

Hay tantas cosas
Yo sólo preciso dos:
Mi guitarra y vos
Mi guitarra y vos.

Por Jorge Drexler

Dibujan tus labios

2007-02-11T06:01:00.000-03:00

Dibujan tus labios

Las islas que mis sueños

Nombran y abrazan

Con necesaria lentitud

Con ritmo niño

Y soy

Para siempre

tu mirada

Y libres e interminables son mis manos

Cuando los ángeles
Cuando tu desnudez entera

Se viste de estrella

Y camina dentro de mis torpezas

Puedo mirar y ver

Y ser toda la vida ajena

Toda la propia vida

En una sonrisa

En un saludo cualquiera
En una palabra primera

Por Antoni Marín i Segòvia

No hay deber, como el querer

2007-02-11T04:22:00.000-03:00

Sabes?, más por deber, es ésto para tí... por querer.

Mis palabras pequeñas, agitadas, entonadas en alguna canción, moribundas, funestas, periódicas y consonantes, malgastadas y congruentes, equivocadas, conceptuales, erradas y animadas, robadas y con sabor a Neruda, a Serrano, a Benedetti y a tantos otros, se convierten en mi vida en el único mecanismo verdadero para retribuir tantos segundos perdidos en mi nombre. Y es empleándolas, que me he decidido dedicarlas al tuyo, y no a modo de agradecimiento, y no a modo de excusa, más bien a modo de nada más que palabras.
Esta caja oscura que me abraza sin mi permiso, llamada ciudad, a ligado a mis andares los tuyos. Nos ha permitido un caminar persuasivo, distinto e irreverente, pero semejante.
Y mis inútiles ganas de lograr aquella ansiada verdad que te escondo, se fue perdiendo con el paso del tiempo y al cruzar de las calles.
Y es que no pude evitar nunca uno de aquellos inesperados regalos, que sonriente hacías para mí, mientras yo besaba otros fuegos, mientras escribía canciones a otras almas perdidas.
Pero no bajaste la mirada, no sacudiste las manos del polvo que, inconciente, te lanzaba por la espalda. Estas ganas de mí, que alimentaste en un sueño, engrandecían mi ego y mis hombros, y lo sabías.
Buscaste asilo en el umbral del adversario, y nos enredamos en este juego de sentimientos perdidos y sentimientos encontrados para darle alguna razón a la poca razón que tenía nuestro encuentro.
Y estamos aquí, siendo los mismos desconocidos, dos perfectos enemigos íntimos que se atan de sueños y ganas sin sentido concreto. En este espiral de sinceridades falsas que nos creemos y nos agrada esperando el momento exacto para huír y reencontrarnos en un lugar que nos acoja con otros cuerpos, con otras mentes, con otros corazones, pero ambos al fin.
Espero que el amor que te he negado caiga sobre tus lágrimas como pañuelo, sobre tus sueños como ilusión, sobre tu sonrisa como sonrisa y sobre tus manos como una flor.
Espero que los días que tengan que venir te abran ventanas a la esperanza, a las buenas intenciones, al amor.
Espero que nos encontremos, algún día, en algún lugar. Tú ya más grande y yo más cansado, y que recordemos tanta promesa perdida, que brindemos por los que tienen que venir y nos alegremos de lo que no sucedió, por nosotros, por el fin.
Espero tantas cosas de tí, que me anticipo a tus pasos desesperado para encotrar en tí una mente amiga de cambios y revoluciones, y de seguro, pronto lo serás.
Espero que mi teléfono no deje de sonar en las noches dormidas, cuando te necesite, cuando no estes, cuando mis pasos anden perdidos y entre llantos haya abrazado a falsos amores, como lo has hecho hasta estos días.
Espero que no esperes tanto de mí. Y es que aquí te confieso que no soy más de lo que has visto, que mis concienzudas lecciones de vida no son más que un puñado de malas ideas que nunca realizé, que espero realizar, que no sé si lograré. Y es que sucede que yo también me canso de ser hombre, y mis sueños son pisoteados por labios y ojos inolvidables.
Espero que vivas lo que tienes que vivir, que agudizes tus sentidos y que florezca en tí la más bella de las felicidades, y aunque no soy yo quien puede definir cuanto lo merezcas, espero lo logres, pues creo en tí.
Espero no sea suficiente con esto.
Espero esto y más para tí.

Espero... no esperar tanto.

Corazón Coraza

2007-02-08T22:38:00.000-03:00

Porque te tengo y no
porque te pienso
Porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo Amor
porque has venido a recoger tu imágen
y eres mejor que todas tus imágenes
Porque eres hermosa desde el pie hasta el alma
Porque eres buena desde el alma hasta mí
Porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce,
Corazón coraza.

Porque eres mía
porque no eres mía
Porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor,
si no te miro.

Porque tú existes dondequiera
porque existes mejor donde te quiero
Porque tu boca es sangre
y tienes frío
Tengo que amarte amor,
tengo que amarte
Aunque la herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Por Mario Benedetti.

Te invito a regresar

2007-01-25T01:32:00.000-03:00

Prendí aquel infaltable cigarrillo y volví a la cotidiana tortura de tenerte en alma y perder tus labios, interrumpida por intermitentes y conmovedores viajes tuyos, míos, a los que te quiero llevar.
Fito cala hondo en mi conciencia con historias que se sellan con besos mitológicos en el baño de algún bar. Más te recuerdo. Más te adoro y tú no estás.
Sigues estando en el aire, menos tenue, quizá menos latente que hace días, pero tu perfume transita perpétuo en el espacio dinámico en que te vas.
Rondo mi hogar y desespero antes de que amanezca, todo menos tu cuerpo.
Porque nada es mi todo si no hay nada contigo, porque el tiempo es recodo y otro modo el olvido.
Y quizá no entiendo tus ojos negros, tus manos, tus besos.
Pero me voy perdiendo más y más en el misterio que te acoje, en mi ganas de tenerte conmigo siempre. En mis sueños vacíos sin tí, en mi historia perdida.
Y voy arañando los minutos que me alejan de tí, como el humo en mis pulmones, como el pedazo de cielo que me ofreciste cuando me pediste que me quedara.
Y no hago más que enredarme en las paredes de esta lucha disfrazada de sonrisa, en aquel constante "Te extraño", en ese desesperado beso que guardo para tí.
He perdido la noción del espacio y mis ganas de cambiar; mis deseos de paz son tan insignificantes de cara a tu recuerdo que te culpo de seducirme en tu hermosura y tus incalculables amores oscuros.
Vuelve, y déjame respirar en paz de tu aire, de tu humo, de tí. Y es que los lugares son tan grandes cuando no estás. Y es que la inmensidad de tu esencia destroza cada trozo de ilusión que crece cuando se altera mi día, cuando pernoctan los vampiros.
Vuelve y sácame de la incertidumbre impetuosa de saber si puedo vivir sin tus caricias, sin tus labios.
Vuelve y dame la oportunidad de elegir la figura de mi rostro desconsolado cuando te vea de nuevo, cuando me inhunde en tu mirada, en tu voz.
Vuelve, y que la luna nos responda como aquella noche.
Vuelve, y que el sol no aparezca, como aquella noche.
Vuelve, y permíteme cegar el silencio que me das.
Vuelve.
Y es que si no vuelves amor...
Si no vuelves...

Ne lève pas le téléphone

2007-01-09T04:20:00.000-03:00

...

...

...

"Hola, que tal?.
Sucede que te hablo para que no olvides mi número... ¿lo olvidaste ya?
¿Te conté lo último que me sucedió?
Estaba yo en un país lejano, al otro lado del océano. Buscaba alguna forma para matar el tiempo, para olvidarte, para darle algún sentido a ese inminente deseo de conocer el planeta entero. Es de esas cosas que te dan un poder retórico impresionante, ya te he hablado de aquello, ¿cierto?.
Entré a un bareto, de los que me gustan, tu sabes. Me senté en la barra y pedí una cerveza helada, como de costumbre. Prendí uno de los míos, de esos que me llevé de la mismísima Rancagua, y cuando la segunda bocanada de humo arañaba mis pulmones... te ví.
Eran los mismos ojos negros que me llevé grabados en la memoria. Los que metí en una cajetilla cuando volaba sobre nuestro muro blanco. Esos que aún deseo ver. Ahí estaban, mirándome.
Sí, una descarga eléctrica parecía derramarse en mis sentidos.
Tuve miedo, ¿sabes?. Así y todo, me acerqué.
'Peux-je?'- y me sonrió.
Era tu sonrisa... lo era. Quizá un poco más triste, quizá un poco más gastada. Pero era tu sonrisa.
'anglais, español? Mon français est très mauvais'- 'Nene, vengo de tierras vecinas de las tuyas, hablame como querés'.
Y sus palabras martillaron mi francés de papel.
Me habló de su país, de lo hermoso que era ese lugar en el que estábamos, de su vida, de sus desiluciones, de nuestra historia encontrada.
Le hablé de mi país, del suyo, del que nos unía. Le hablé de tí, del increíble humor del destino, de tus besos y tus manos. De tus ojos negros.
Quemé mi caja de Viceroy's y ella me ofreció sus Parliament, fumamos juntos.
Y derepente la noche se me acabó.
'Je t'invite à une coupe dans mon département'.
Y me ví envuelto en una frazada de besos y abrazos... que eran tuyos, tan súbitamente tuyos como nadie más podía ofrecerlos.
Te extraño, ¿sabes?.
Estuve contigo y no eras tú, los días me parecen ásperos si no estás.
Me cuesta respirar cuando no es de tu aire, de tu humo.
¿Me besas?
En fin... espero que la señal llegué hasta acá.
Volveré pronto.
¿Me estarás esperando?
Ah!, si has oído esto, es porque no pretendo olvidarte. No es mi plan.
¿Podremos el uno con el otro?.
¿Te habrás enamorado allá, en mis suelos?
Lo veremos pronto...
Beaucoup de baisers depuis Paris pour toi!"

...

Presagios para ayer

2007-01-06T00:55:00.000-03:00

Si me enseñas la manera de olvidarte, prometo intentarlo. Aún así, no prometo arrancar el sabor de tus labios de mi incansable memoria.
Y es que sigues pareciendo la niña más triste de la ciudad.
Tus incontenibles ganas de quedarte donde estás, perpetua, latente, intocable, unen hasta el más recóndito deseo de mi subconciente a tu abrazo.
De ese abrazo tan nuestro, de esos sueños tan nuestros.
¿Será nuestra culpa?
Y lo confiezo.
Soy culpable de darle luz a esta burbuja de cenizas en la que nos sumergimos, en la que nos enredamos y de la que no quiero salir.
Sigues llenando tus ojos negros de tristezas.
Dicen que el humor del destino es tan cruel como un par de amores perdidos. Tan cruel como quienes decidimos huir del amor mismo. Lástima, no lo estoy logrando.
Cada tiniebla en la noche se dispersa con tu paso, y los míos te siguen inconcientes, insomnes, escurridizos. Mis manos dibujan aún la silueta de tu sonrisa, esa hermosa sonrisa oscura que escondes tras tus cabellos tan negros como el par de amores con el que observas al mundo.
Somos una herida abierta que desangra cada intento de dividirnos.
La muerte parece temerte, tú la respetas y yo te admiro adormecido por tus manos en mi cabeza.
Y este disparate maravilloso me mantiene tan alerta como dormido.
Mis desmesuradas ganas de tenerte acariciando mis manos hoy y siempre se han vuelto cada vez más incontenibles, improfanables.
Ya tus manos, tu piel, tus labios son una estrella latente en la aurora de mis letras.
Ya tú, en mí. Ya nada más.
Cada átomo del universo pretende interponerse, cada colilla nos abraza.
Sé que lo prometí...
quizá tengas otro segundo allí, para mí.
Dame la oportunidad de irme...
de quedarme contigo...
Estas vertiginosas tierras en las que me voy perdiendo sin tí me hunden en tu armónica belleza.
Estaré esperando...

Maní!

2007-01-04T02:07:00.000-03:00

Dejo el protocolo.
Simplemente te extraño y el perfume de tus sueños clavados en mi almohada ha ido desapareciendo.
Tus manos ya no están latentes sobre las mías como hace días.
Mis labios ya no saben a tí.
Tus indescriptibles ojos negros se oscurecen más y más en mi memoria escurridiza y los pasos, con los que te vi partir, ya no reinventan mundos oníricos en mi cabeza.
Simplemente te extraño y me asfixia tu hermosura clavada en mi memoria decreciente.
Tu piel intacta, aún en contacto con la mía, distrae cada letra, cada palabra, cada idea, cada pensamiento.
Mis tensas, crecientes, malévolas y perturbadoras ganas de tenerte aquí conmigo, abrazando mi espacio vacío, se vuelven agresivas y cortupunzantes.
La noche, oscura, teneborsa y amante, como siempre, impide nuestro encuentro.
Y como nunca, como odio esta noche!
Respiro cada bocanada de tí en mi atmósfera. Puede ser útil.
Me das un segundo!?
Prometo no enamorarme...
Sólo, ayúdame a navegar conmigo por los recobecos de tu esencia.
Quizá sobreviva una vez más.
Por ahora mi café y mi cigarrillo dilatan los segundos para acribillar la noche condenada que nos separa.
Por ahora, acaricio los rayos de luz en mi memoria.
Espero que al despertar estén allí...
Espero...

Noche sin Sol

2006-12-30T02:05:00.001-03:00

Sucede que ultimamente escribo para tí, por tí, en tí... lo notas!?
Sucede que transito vagabundo por las calles de tu esencia en mi cabeza, que cada recuerdo fugaz se convierte en una eternidad de besos intermitentes que no acaban, esos que te debo, que llevo conmigo, o de los tantos que llevaste pintados en tu silueta.
Sucede que el silencio mordaz de tus ojos negros revive cada instante, de tus manos y las mías, de tus labios y los míos, de lo nuestro.
Y a tu mundo pequeño le inventaba una canción delicada y perfecta como el mar de caracol, tú dormiste y la luz del día nos cegó.
La verdad, no sabía que podías quedarte en el viento, en el aire que respiro, en mis sueños, en mi tiempo.
Tú dormías, y yo buscaba alguna forma de desatar mis manos de tu sonrisa, de tu piel intacta que ni el tiempo, ni tu camino recorrido han podido profanar.
El sol suele martillar mis deseos, limpiar las calles, la memoria. Pero aquella noche sigue debilitando mi corazón.
Y me vuelvo incoherente. Y me mantiene tenso el color de tu estrechez en mí aún. Y cada segundo se hace una lucha constante por retener tu presencia ausente a mi lado.
Y el deseo inquietante de volverte a ver que como una herida incurable desangra mis ínfimas e insensatas oportunidades de olvidarte, se vuelve perpétua, asechando mis pasos, pasos que pierden sentido, rumbo, camino y luz cuando no está tu oscura mirada para hayarlos.
Y negros, sí. Más que por el tono, por aquel símbolo que representa en tí.
Como si cada pena, cada caída, cada segundo perdido se hubiesen escondido en aquel par de amores interminables, cual mecanismo de defensa, cual secreto estandarte.
Y aquello los oscurece, y es que más hermosamente tristes no habrán.
Y es que seguir recordándote no será menos que seguir teniéndote aquí, conmigo. No te extrañes si te sientes ausente, no temas si te pierdes en tí. Pues te aseguro que un pedazo de tu alma me estoy robando al recordarte así, sin peros, sin fin...

Futuros Recuerdos

2006-12-18T20:16:00.000-03:00

Quize escribirte...
Prometo quize hacerlo...
Pero no pude más que hundirme en un fluído de palabras vanas, sin sentido, una pintura de letras hecha con tu sonrisa, con tu pelo y con tus ojos tristes... tan hermosamente tristes.
Deben ser mis decadentes ganas de compartir con nadie este amor tan disfrazado, sobretodo en un lugar donde la compañía es nula, es escasa, o bien, no puedo sentirla...
O quizá lo mucho que caigo ante labios como los tuyos, ante ojos como los tuyos, no lo sé... y para ser sincero, no quiero saberlo.
Quize escribirte...
Prometo quize hacerlo...
Y me fuí dando vueltas en un espacio dinámico de sentimientos, números, risas y humo...
Y es que cada fuego era una segundo que se suicidaba y forsejeaba intensamente con mi figura para que no notaras como iba odiando cada vez más ese sistema de cremación de nuestro tiempo.
Me aferraba a la idea de que te quedaras conmigo, que me quedara contigo...
Traté de raptarte en mi cabeza, pero fue inútil...
Y cuando el espacio reducía mis posibilidades de llevarte conmigo, cuando volteaste, cuando te perdiste en un lugar que reinventabas con tus pasos, terminé por convencerme...
Quize escribirte...
Prometo quize hacerlo...
Pero quiero un espacio para recordarte, para vivenciar aquella huída que no existió, para quedarme contigo, para que te quedes conmigo, para soñarte, pues es lo más real que tengo de tí...

"Presente en mi presente"

2006-12-05T04:12:00.000-03:00

Hoy dormí contigo,
Y no estabas presente,
Tan ausente en mi compañía
Hallé tus labios dulces y los até
A mis sueños para besarte
Sin tiempo que detenga.

Hoy dormí contigo,
Y no estabas presente.
Y el ruido de tu perfecta piel
En contacto con la mía
Grababa incesante las líneas del futuro,
Que de amarte, como te amo,
No conocería.

Hoy dormí contigo
Y no estabas presente.
Y violé las reglas de la vida
Por verte desnuda abrazando mi sueño
Sueño que de miedo no cautiva
Y de valor no traiciona.

En fin, vida de mi vida y amor mío,
Hoy dormí contigo
Y no estabas presente.
Y es que eres mía para siempre
Y el sol pierde la batalla,
No hay voz ni amarra,
Mas sí sueños, plena venturanza
Y en mi noche, en mi cuerpo, en mi mente
Te tengo mi amor
Aunque no estés presente.

Futuros Recuerdos

"De poder"

2006-12-04T23:50:00.000-03:00

Puedo llorarte siglos,
puedo cantarte años.
Puedo tenerte cerca,
Puedo rozar tus manos.
Mas no puedo, y de quere pudiera
Darte luz de vida,
Darte amor profano.

Puedo llorarte sueños,
puedo no desearte tanto.
Puedo esculpir tus rezos,
puedo esquivarte a ratos.
Mas no puedo, y de querer pudiera
darte a mí, mientras tanto.

Y de odio y guerra,
y de amor y abrazo,
No soy más que la tierra
de tus labios y tus llantos.

"Futuros recuerdos"

Ironía

2006-12-01T19:51:00.000-03:00

Irónico!?
Ironía es que salgas a la vida vestido de sonrisas y mujeres, sacudas, aplaudas y abrases a quien no conoces y al llegar cansado, moribundo al hogar, no haya a quien redactarle las más hermosas siluetas de placer que vislumbraste cuando lo viviste, cuando lo vibraste.
Ironía es que la noche debilite los corazones, y la mañana los endurezca, los enfríe y que ni el sol del amenecer de paso a rayos de luz en los asares de corazones negros, de almas negras.
Ironía es que al besar, cada fuego desprenda distintas estelas de pasión, neones intermitentes en nuestros vientos desarmados, focos de amor multidimesionales estallando cual playa girón algún día, allá atrás, en el pasado. Y al mirar, eso y mucho más. Y al tocarte, sepa Dios que hay al tocarte.
Ironía es que envejezca la noche, precisamente cuando deseas que sea eterna, que sea nuestra.
Ironía es que martilles la voz del desamparado, por desamparo propio.
Ironía a quienes beben y sueñan, y se sumerjen en un sueño profundo como la muerte, pero más dolorosa, más triste, más agobiante y decadente, irónico, más nuestra.
Ironía la vida, estilo y caricias.
Ironía la muerte, las noches, los sueños.
Ironía los amantes, asesinos y luchadores.
Ironía los torpes, los genios y nosotros.
Ironía.

¿¡Qué le parece si escribe usted!?

2006-11-16T23:46:00.000-03:00

"Señor Carreño... que le parece aprender a cerrar la boca!?"
Y puedo comprenderlo de dos formas: Un halago o una falta a mi integridad sociológica.
Sucede que cuando el cuidadano común, silvestre y pobre (como nosotros, compatriotas) pretende alzar la voz para aludir una interpretación de un tema determinado, cuando un estudiante, un alumno, un niño, comenta un hecho con una leve dosis de estilo personal, control persuasivo y retórica, se ve disminuído por quien se encuentre jerárquicamente mejor posicionado, pues es sólo éste quien merece la atención de todos los involucrados, nadie más. O al menos parece predominar esa tendencia en nuestra adorable nación.
¿A qué tanto rodeo?
Pues, cuando decidimos, como nación unánime. poner fin a la situación crítica que vive nuestro sistema educacional, quizá olvidemos la base de este problema... ¿¡Quién está realmente preparado para referirse a éste con la autoridad académica suficiente!? ¿¡Se ha de necesitar tal autoridad académica para hacerlo!?.
Y si así fuese, señores, propongo eliminar todo intento nacional de evaluación y reestructuración del sistema, para dejarlo en manos de alguna comunidad internacional influenciada, obviamente, por los "azules de allá arriba", pues quien se ha forjado en nuestro nido de mentes pensantes, tiene una gran probabilidad de fallecer en el intento.
Mestizos chilenos, no creo tener la única verdad, y ni siquiera creo tener algún rasgo de ella, pero en la medida en que no actualizemos nuestra base de datos intelectuales, mientras la esencia de nuestra cultura sea la discriminación, y de todo tipo, no seremos capaces de establecer nuestros propios entes reguladores de calidad, de mejora, de desarrollo.
Las falencias educacionales de nuestro país son, entonces, un ciclo vicioso de errores contínuos del cuál unos pocos aprovechan de manera desvergonzada y grotesca.
Me equivoco!?

Y hoy me he de dar la libertad de dejar la posibilidad en el aire... para quienes, ansiosos de respuestas, planteen las suyas.
Así que, manos a la obra... estaré atento a cuanta idea aparezca, desmezurada, ideológica, política, económica, social, sexual, gastronómica, o como quiera.

Y de antemano, muchas, pero muchas gracias...

De Serrano, de Neruda, de los grandes y nosotros

2006-11-05T16:08:00.000-03:00

Debe ser mi inescrupulosa manera de contagiarme de las risas malévolas de los bares oscuros, debe ser mi arrogante afición de usurpar mujeres ajenas en rincones sin luz, debe de ser mi transparente mirada de odio a quienes mienten con una sonrisa sinvergüenza alegándole justicia al pordiosero, al que no tiene con que palabra deducirla, o quizá sea mi nueva manera de comenzar a ver el todo, mi nueva, triste y sola manera de comenzar a palpar el todo.
Y es que cuando te empeñas en perdurar, como las promesas de las tribunas, dejas realidad por sueños, pájaro en mano para esos cien volando, crees...
Y de creer, por creer, no caes, si no creces. No ha de significar ésto que el crecer nos impide soñar, no. Ha de significar que el crecer nos va dejando más solos a los que creemos.
"Pero no todo está perdido"... dice mi queridísimo Serrano, siempre habrá antros sin luz donde vampiros que sueñan puedan esconderse, conocerse, amarse. Siempre habrá noches, lunas, estacionamientos y quien regale abrazos, quien llore contigo, por tí, quienes nos lleven a sus casas para dejarnos morir, siempre.
Siempre de luchas y de brindis. Siempre de café, humo y lugares en los que cambiar el mundo en la cabeza de un aliado. Siempre de guerras, de caídas, de tristes amaneceres a los que me acostumbré, siempre.
Y como lo sintió nuestro tremendo Neruda, sucede que yo también me canso de ser hombre...
Debe ser... debe ser por ésto que hoy no escribo presagios, ni críticas, ni opiniones, ni consejos.
Debe ser por ésto que hoy no dibujo futuros, no regalo los dichos de muchos, no pretendo cambiar el mundo, tú mundo... el nuestro.
Algún día miraré insomne los lugares por donde pasé, donde prometí volver, donde me enamoré, donde te enseñé a mentir, donde me abandonaron viejos fantasmas, amigos y sueños, algún día...
Solo y sólo quiero, que no sea pronto el día en que tenga que decirme... "que mal te ves hoy Carlos, ya es hora de partir...".
"Sólo quiero un descanso de piedras o de lana, sólo quiero no ver establecimientos, ni jardines, ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores..." Y es que debe ser que a las horas en las que casi todos engañana a sus amantes, también yo encuentro casi siempre un buen momento para asesinarme.
Y de vivir, sólo quiero muchas cosas, y de morir, unas tantas más.
"...Y para morir joven, ya soy viejo, nunca fue mi afán que la vida iba en serio...".

Un abrazo a quienes tiene el valor, el tiempo o el descaro de leer.
A quienes lloran mientras duermen como yo.
A quienes la impotencia de sentirse una bacteria infecciosa en el organismo de Dios coarte sus oportunidades de provocar aquel cambio con el que muchos soñamos.
A los que sueñan, porque de sueños he de vivir. De sueños, de abrazos, de letras, de humo y tos, de brindis y de noches... de amor.

En fin... un abrazo a los que olvidan, a los que dejan, a los que crecen, a los que no sueñan, a los que se alejan del amor, de los bares, de los jardines, de los cigarrillos... porque en ellos está el Dios de los desposeídos, en ellos y en nosotros, en ninguno.

"Puedo ver en tus ojos cansados ese miedo a vivir sin fe, y entender el susurro en tus labios que me gritan mudos... ayúdame" Anzuelo, Teogonía.

"Medios de manipulación"

2006-09-22T05:08:00.000-04:00

Algunos le llaman medios de comunicación, otros ni si quiera los llaman, algunos no los saben como tal, pero nadie que exento de ellos.
El traspaso de información ha sido desde el comienzo de los tiempos, y para muchos, una de las grandes diferencias naturales de los seres humanos y aquellos que no comen con tenedores y cuchillos.
Y es que la trascendencia de la información, o bien, de la difusión de ésta es tan magna, que en ocasiones puede llegar a ser de vida o muerte para individuos y sociedades.
Sociedades que se forman por, en y para ella.
Sociedades que prevalecen por ella.
"saber es poder..." se dice aquí en mi tierra, y no puede negársele la verosimilitud a la frase.
Donde nace la inquietud... ¿Quién maneja este santo grial?, ¿Quién controla el motor de la humanidad?.
Desde escépticos hasta adivinadores se debaten las respuestas de manera campal.
Hagase la pregunta... si su vida gira entorno a la información que maneja, o es lo que es, por lo que sabe. ¿Por qué no sabe más? ¿Por qué no sabe menos?.
Así es, señores que seguramente no leen pues este medio no entretiene, mientras la canasta de conocimientos que lleven incrustada en el cerebro sea más amplia, cabe la pequeña posibilidad que pueda controlar un poco más que su vida, en el caso que ya lo haya logrado.
Y es que ¿controlamos nuestras vidas?... ¿¡elegimos realmente la información que quisiéramos tener...!? ¿de qué se trata la libertad, sino de elegir?
Entonces nos damos cuenta que nuestros derechos quedan marginalizados bajo el nivel del poder. Ese de quienes con una canasta más grande y un bolsillo de igual envergadura pueden trazar lo parámetros de los anhelos de los miles de millones de sueños andantes que habitan el globo.

Ayer subí al metro, una hermosura por lo demás, me gané una revista, analicé los contenidos y me dí cuenta de cuanto nos falta. Cuantas generaciones caerán antes de que notemos que nos callan con Pamelas Díaz y Passalacuas.
Hoy vagaba en la red y noté que de tanta información que deambula, mucho más de la mitad es una basura.
Los invito a no confiarse.
A preguntarle a sus padres por qué no les hablaron de sexo, y cuando les respondan no los culpen. Culturas mal educadas en la misma nebulosa información en la que nos desean sumir a nosotros.
Los invito a levantarse, a no dormirse. A buscar, a pelear, a lograr. No por rebeldía, por el natural derecho de saber lo que se desea saber.
Miles de puertas se nos cerrarán, eso es claro, pero confío en que miles más se abrirán el día en que los tabúes y los mitos sean diseminados por la información real, esa que viene de todos los ángulos, y en la cual el receptor puede ejecutar la suya.

Los invito, en fin, a hacer lo que desee hacer, y no lo que yo le digo, pues hago uso de un medio, tan manipulado y manipulable como todos los demás...

criterio, señores... criterio...

amén.

Institución... luego existe!?

2006-09-13T23:10:00.000-04:00

Con leves toques de ironía, una dosis exagerada de sarcasmo y un desliz de cinismo se fue trazando la forma contemporánea de mi torpe interacción intelectual.
Esa que ahora y siempre ha condenado la estúpida apatía que se forja en las instituciones pretendientes de formar personas, elementos sociales, cerebros, mecanismos pensantes... tecnologizarlos, maquinizarlos, sin la más sensible intención de armonizarlos, cohesionarlos con el medio en el que viven, darles la oportunidad de tener oportunidades.
Esas instituciones de piedra, metal, insignias y banderas. Con olor a putrefacción y a enriquecimiento dudoso, siempre bien adornada y siempre mal adiestrada.
No son esas las que forman.
Entre las paredes que acorralan la imaginación del violador de leyes, entre las leyes que violan la libertad del libertario, entre el tumulto que viola el derecho a la soledad, el sudor de quienes ven allí la mano amiga del futuro, encuentran un tanto más allá de la puerta la daga traidora de la desilusión.
Crecen, viven, hacen, son... y mueren allí.

Saramago dice que no todo está perdido.
Saramago sabe que allí habitan sueños de carne, ilusiones de hueso forjándose contracorriente, brazos, días, noches con el dulce color de la penumbra.
Y esas no levantan la institución, pero se forman bajo su sombra y no su alero. Y es allí donde se depositan las esperanzas, los cimientos, la construcción.

Quiero creer que nunca nadie será un rascacielos, las uñas cansadas de feanas esclavistas no soportarían tal desdicha y no lo desearía a ninguno jamás.
Quiero creer que hay algo más allá del cielo, y quiero creer que no tiene por qué ser más arriba.

Me disculpo.

Lo siento...

pero la verdad... no lo lamento.

Humo

2006-09-07T16:20:00.000-04:00

"...y más temprano que tarde llegará el día en que camine el hombre libre por las alamedas..." (señor Salvador, pensó usted en la posibilidad de omitir el humo en las alamedas!?) .
Cuestionable.
Aplaudimos atónitos leyes que "salvan nuestras vidas", y un 10% del ingreso más importante de la nación esta destinado a la "defensa"... defensa de qué?!.
No hay peor guerra que la que se libra, no hay peor imbécil que el que la gana, y no hay peor resentido que el que la pierde (Friederich, no me odies, son tus letras, no las mías).
Y así avanzamos, y quisiera llamarnos la sociedad de la hipocrecía, pero no lo es... es ignorancia. Un país sumido en tanta mierda estructural, en una burocracia estamental, en un elitismo basural y en una marginalidad tan, tan inmundamente marginal, sólo produce lo que nosotros logramos producir... nada.
Y es que la libertad nacional, esclava de la falta de conocimientos, promovida por... Dios sabe por quien, contribuye a que papá, pastor Estado, de la mano de su amigo congreso y sus cadáveres inamovibles jueces, llenen las calles de leyes que nadie conoce, y el que conoce no entiende, para poder mantenerse ahí, donde están, en el olimpo de la supremacía y el elixir de la existencia, no por poder, no por éxito, no por gloria... por dinero (asuma usted, todas las anteriores).
Lisa y llanamente, geográficamente hablando, el país del humo.
Humo en los de arriba, que nadie sabe que están arriba, pues no se les ve...
Humo en los del medio... hay gente en el medio!?
Humo en los de abajo... no mire hacia abajo, puede encontrar su trasero allí.
Yo mientras, incrédulo e ignorante como todos los demás, prendo mi Viceroy, contribuyo al enriquecimiento de los, ya, ricos, ensucio mis pulmones y me olvido de lo torpe que puedo llegar a ser cuando lo soy...
en fin... como dice mi querido Sabina "Fumar es un derecho natural"... y pueden intentar reprimirlo, señores, pero les aseguro que no sacarán de mi boca el cigarrillo, si no es con los labios de aquella mujer...
Humo, gobierno, mujeres... hablamos de lo mismo...!?
ya casi no veo... debe ser por el humo...

Bienvenida!

2006-09-05T23:17:00.000-04:00

Y es que se dá... yo lo he visto, no nos engañemos. Es una especie de tentación magnánima y psicótica que provoca esta ebullición tan candente de la demostración masiva y que te esmeras en lograr no ser consumido por tal. Cuando te das cuenta que ningún intento es suficiente, que eres harina en la masa, y la mano hipócrita, de esa invisible que hablaba Smith, o tan claramente abismante, de la que hablaba Marx, te moldea como nunca lo imaginabas y notas en tu incredulidad lo que ya muchos habían notado en ellos mismos... Ya no son más, que lo poco que pueden ser cuando lo son.
Y me rio, no en mi grandeza, más bien, en mi torpeza...
Y no se trata de caer, sino de entrar... usted me entiende.
Mírese y lo notará...

Así me sumo a la millonada de ciberfloreritos expuestos a la crítica... con una razón:

La crítica a la razón...